Viernes, 22 de junio de 2007
POEMAS DE FERNANDO PESSOA EN EL D?A DE TU CUMPLEA?OS


Mi muy querido Juan:

Aunque a medida que pasan los a?os caemos menos en la cuenta de que hay que celebrarlos, t? sabes bien que a m? me gusta cumplir a?os, a?adir experiencia y arrugas a la vida. Como s? que a ti tampoco te desagrada en exceso, quiero rendirte un homenaje aqu? con los versos de uno de los poetas que m?s te gustan, ?se al que has dedicado exposiciones, versos, y tantos pensamientos: Fernando Pessoa, o lo que es lo mismo Lisboa, tu ciudad, tu universo, t?.

Feliz cumplea?os amigo. Te quiero siempre.



VERSOS DE PESSOA


Nunca conhec? quem tivesse levado porrada.
Todos os meus conhecidos t?m sido campe?es em tudo.
E eu, tantas vezes reles, tantas vezes porco, tantas vezes vil,
Eu tantas vezes irrespondivelmente parasito,
Indesculpavelmente sujo,
Eu, que tantas vezes n?o tenho tido paci?ncia para tomar banho,
Eu, que tantas vezes tenho sido rid?culo, absurdo,
Que tenho enrolado os p?s publicamente nos tapetes das etiquetas,
Que tenho sido grotesco, mesquinho, submisso e arrogante,
Que tenho sofrido enxovalhos e calado,
Que quando n?o tenho calado, tenho sido mais rid?culo ainda;
Eu, que tenho sido c?mico ?s criadas de hotel,
Eu, que tenho sentido o piscar de olhos dos mo?os de fretes,
Eu, que tenho feito vergonhas financeiras, pedido emprestado sem pagar,
Eu, que, quando a hora do soco surgiu, me tenho agachado
Para fora da possibilidade do soco;
Eu, que tenho sofrido a ang?stia das pequenas coisas rid?culas,
Eu verifico que n?o tenho par nisto tudo neste mundo.

Toda a gente que eu conhe?o e que fala comigo
Nunca teve um acto rid?culo, nunca sofreu enxovalho,
Nunca foi sen?o pr?ncipe ?todos eles pr?ncipes? na vida...
Quem me dera ouvir de algu?m a voz humana
Que confessasse n?o uni pecado, mas uma inf?mia;
Que contasse, n?o uma viol?ncia, mas uma cobardia!
N?o, s?o todos o ideal, se os oi?o e me falam.
Quem h? neste largo mundo que me confesse que uma vez foi vil?
? pr?ncipes, meus irm?os,
Arre, estou farto de semideuses!
Onde ? que h? gente no mundo?
Ent?o sou s? eu que ? vil e err?neo nesta terra?
Poder?o as mulheres n?o os terem amado,
Podem ter sido tra?dos ?mas rid?culos nunca!
E eu, que tenho sido rid?culo sem ter sido tra?do,
Como posso eu falar com os meus superiores sem titubear?
Eu, que tenho sido vil, literalmente vil,
Vil no sentido mesquinho e infame da vileza.

*

Nunca conoc? a quien le hubiesen dado de bofetadas.
Todos mis conocidos han sido campeones en todo.
Y yo, tantas veces bajo, tantas veces guarro, tantas veces vil,
yo tantas veces irreplicablemente par?sito,
indisculpablemente sucio,
yo, que tantas veces no he tenido paciencia para ba?arme,
yo, que tantas veces he sido rid?culo, absurdo,
que he ocultado los pies p?blicamente en las alfombras de la etiqueta,
que he sido grotesco, mezquino, sumiso y arrogante,
que he sufrido afrentas y callado,
que cuando no he callado, he sido m?s rid?culo a?n;
yo, que les he sido c?mico a las criadas de hotel,
yo, que he sentido el gui?ar de ojos de los mozos recaderos,
yo, que he hecho verg?enzas financieras, pedido prestado sin pagar,
yo, que, cuando la hora del pu?etazo surgi?, me he agachado
hacia afuera de la posibilidad del pu?etazo;
yo, que he sufrido la angustia de las peque?as cosas rid?culas,
yo verifico que no tengo par en todo esto en este mundo.

Toda la gente que yo conozco y que se habla conmigo
nunca tuvo un acto rid?culo, nunca sufrir? afrentas,
nunca fue sino pr?ncipe ?todos ellos pr?ncipes? en la vida...
?Qui?n me diera o?r de alguien la voz humana
que confesase no un pecado, sino una infamia
que contase, no una violencia, sino una cobard?a!
No, son todos lo ideal, si los oigo y me hablan.
Qui?n hay en este ancho mundo que me confiese que una vez fue vil,
Oh pr?ncipes, hermanos m?os,
?co?o, estoy harto de semidioses!
?En d?nde hay gente en el mundo?
?As? que soy s?lo yo que soy vil y err?neo en esta tierra?
Podr?n las mujeres no haberlos amado,
pueden haber sido traicionados ??pero, rid?culos nunca!
Y yo, que he sido rid?culo sin haber sido traicionado,
?c?mo puedo yo hablar con mis superiores sin titubear?
Yo, que he sido vil, literalmente vil,
vil en el sentido mezquino e infame de la vileza.

*

Esta velha angustia,
Esta angustia que trago h? s?culos em mim,
Transbordou da vasilha,
Em l?grimas, em grandes imagina??es,
Em sonhos em estilo de pasadelo sem terror,
Em grandes emo??es s?bitas sem sentido nenhum.
Transbordou.
Mal sei como conduzir-me na vida
Com este mal-estar a fazer-me pregas na alma!
Se ao menos endoidecesse deveras!
Mas n?o: ? este estar entre,
Este quase,
Este poder ser que...,
Isto.
Um internado num manic?mio ?, ao menos, algu?m,
Eu sou um internado num manic?mio sem manic?mio.
Estou doido a frio,
Estou l?cido e louco,
Estou alheio a tudo e igual a todos:
Estou dormindo desperto com sonhos que s?o loucura
Porque n?o s?o sonhos.
Estou assim...
Pobre velha casa da minha inf?ncia perdida!
Quem te diria que eu me desacolhesse tanto!
Que ? do teu menino? Est? maluco.
Que ? de quem dormia sossegado sob o teu tecto provinciano?
Est? maluco.
Quem de quem fui? Est? maluco. Hoje ? quem eu sou.
Se ao menos eu tivesse uma religi?o qualquer!
Por exemplo, por aquele manipanso
Que havia em casa, l? nessa, trazido de ?frica.
Era fe?ssimo, era grotesco,
Mas havia nele a divindade de tudo em que se cr?.
Se eu pudesse crer num manipanso qualquer ?
J?piter, Jeov?, a Humanidade ?
Qualquer serviria,
Pois o que ? tudo sen?o o que pensamos de tudo?
Estala, cora??o de vidro pintado!

*

Esta vieja angustia,
esta angustia que traigo hace siglos en mi,
rebas? la vasija, en l?grimas, en grandes imaginaciones,
en sue?os al estilo de pesadilla sin terror,
en grandes emociones s?bitas sin sentido alguno.
Rebas?.
?Mal s? c?mo conducirme por la vida
con este malestar haci?ndome dobleces en el alma!
?Si al menos enloqueciese de veras!
Pero no: es este estar entre,
este casi,
este poder ser que
esto.
Un interno en un manicomio es, al menos, alguien,
yo soy un interno en un manicomio sin manicon?o.
Estoy loco en fr?o,
estoy l?cido y loco,
estoy ajeno a todo e igual a todos:
estoy durmiendo despierto con sue?os que son locura
porque no son sue?os.
Estoy as?...
?Pobre vieja casa de mi infancia perdida!
?Qui?n te dir?a que yo me repeliese tanto!
?Qu? es de tu ni?o? Est? loco.
?Qu? es de quien dorm?a tranquilo bajo tu techo provinciano?
Est? loco.
?Qui?n de quien fui? Est? loco. Hoy es quien yo soy.
?Si al menos tuviese una religi?n cualquiera!
Por ejemplo, por aquel fetiche
que hab?a en casa, all? en aqu?lla, tra?do de ?frica.
Era fe?simo, era grotesco,
pero hab?a en ?l la divinidad de todo en lo que se cree.
Si yo pudiese creer en un fetiche cualquiera ?
J?piter, Jehov?, la Humanidad ?
cualquiera servir?a,
?pues qu? es todo sino lo que pensamos de todo?
?Estalla, coraz?n de cristal pintado!

*

Todas as cartas de amor s?o
Rid?culas.
N?o seriam cartas de amor se n?o fossem
Rid?culas.
Tamb?m escrevi em meu tempo cartas de amor,
Como as outras,
Rid?culas.
As cartas de amor, se h? amor,
T?m de ser
Rid?culas.
Mas, afinal,
S? as criaturas que nunca escreveram
Cartas de amor
? que s?o
Rid?culas.
Quem me dera no tempo em que escrevia
Sem dar por iso
Cartas de amor
Rid?culas.
A verdade ? que hoje
As minhas mem?rias
Dessas cartas de amor
? que s?o
Rid?culas.
(Todas as palavras esdr?xulas,
Como os sentimentos esdr?xulos,
S?o naturalmente
Rid?culas).

*

Todas las cartas de amor son
rid?culas.
No ser?an cartas de amor si no fuesen
rid?culas.
Tambi?n escrib? en mi tiempo cartas de amor,
como las dem?s,
rid?culas.
Las cartas de amor, si hay amor,
tienen que ser
rid?culas.
Pero, al fin y al cabo,
s?lo las criaturas que nunca escribieron cartas de amor
s? que son
rid?culas.
Qui?n me diera en el tiempo en que escrib?a
sin darme cuenta
cartas de amor
rid?culas.
La verdad es que hoy mis recuerdos
de esas cartas de amor
s? que son
rid?culos.
(Todas las palabras esdr?julas,
como los sentimientos esdr?julos,
son naturalmente
rid?culas).



Fernando Pessoa (1888-1935)

Naci? en Lisboa. Perdi? a su padre a los cinco a?os y su madre volvi? a casarse con el c?nsul portugu?s en Durban, Sud?frica, donde Fernando se educ?. En 1905 regres? a Lisboa. Estudi? fugazmente literatura y comenz? a ganarse la vida como empleado de oficina. Colabor? en varias revistas literarias donde public? sus poemas. En 1934 apareci? Mensagem, ?nico libro que public? en vida. Minado por el alcohol, Pessoa muri? al a?o siguiente. No dej? descendientes, bienes ni testamento. Su certificado de defunci?n dice "escritor", vocaci?n a la que se dedic? de manera radical y excluyente. La ?ltima d?cada fue decisiva para su "vida de pensamiento", seg?n le expres? a Ofelia, ?nico amor que se le conoce. De entonces datan sus mejores poemas y los m?s valiosos textos del Libro del desasosiego, cuya primera versi?n se public? en Portugal en 1982 y fue aclamada en el mundo (Emec?, 2000). El redescubrimiento actual de Pessoa semeja al de Franz Kafka en los a?os cincuenta. Ambos dejaron una vasta obra in?dita que se conoci? en forma p?stuma. Entre los textos hallados en el c?lebre ba?l del escritor portugu?s figura La hora del Diablo (Emec?, 2000) y Er?strato y la b?squeda de la inmortalidad (Emec?, 2001). Su obra se define por el desdoblamiento en varios escritores ficticios o "heter?nimos", con biograf?as, ideas y estilos diversos.


SIEMPRE JUNTOS
Publicado por gala2 @ 4:08  | FELIZ CUMPLEA?OS POETA
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