¿Cuánto tiempo estaré buscando el leño

De mi alma, el vibrar del fuego apoteósico,

El bombero que calme mi furor

Con su manguera de amor –agua de amanecida—,

Agua interior, risa del viento, ala libre,

Señero aposento de un cantar inigualable.

Tremendo tul de blancas realidades.

(¡Ven bombero, ven que te deseo, ven!).

Por los aires van mis llamas, y él,

Volando hasta el horno laborioso.

El furor de mi cuerpo caliente –hot-

Como el magma mismo de la tierra,

Como la lujuria del sol desenfrenado.

¡Dame calor, dame vida: oh luminiscente!

Mis brasas apaga con tus abrazos.

¡Oh dulce entraña que me lleva al delirio!

Apaga mis ansias con tu “mangón” amado,

Bombero; manguera en mano, manos a la obra,

Contén mi atrevimiento, dame de besos; puro

Ardor subiendo por mis recovecos, corazón.

Uniforme en el cuerpo, presión para apagar

Mis fuegos (¡Oh, tiranía del amor, del sexo!).

Así es el no hacerlo… desearlo tanto,

Con tan enorme pasión; tengo ganas de ti,

Por tanto pon en guardia el escabel

Porque te necesito, bombero, furibundo –acuoso-.

Aquí te espero, vida: ¿cuándo vas a venir?

GENERO BERDINTASUNEKO JARDUNALDIAK

“MUJER Y DEPORTE”
“EMAKUME ETA KIROLA”

Charla en castellano y
euskera / Euskaraz eta
gazteleraz hitzaldia:

IRATI ANDA VILLANUEVA
(Eskalatzaile / Escaladora)

… eta Txalaparta

DIA / EGUNA
16 de Diciembre / Abenduaren 16a

HORA / ORDUA

19:30
LUGAR / TOKIA

sala Luis de Ajuria
*

JORNADAS SOBRE LA

IGUALDAD DE GÉNERO

GENERO BERDINTASUNEKO

JARDUNALDIAK

¿POR QUÉ SOMOS
COMO SOMOS?

Debate a 2 voces en 3 actos

(Doña Alabanza y Don Vituperio
desvelan su duelo histórico)

Interpretes: La Maga Manuela
y la Bruja Emeteria

Guión:

Ángela Mallén y Pilar Corcuera

Música: Puri Santamaría y

Say-Chin Yeoh

DIA / EGUNA
11 de Diciembre / Abenduaren 11a

HORA / ORDUA

19:30

LUGAR / TOKIA

sala luis de ajuria


ORGANIZA / ANTOLATZAILEA



jalgi-surgir

DÁMELA, amor mío, que quiero

Chuparla, tenerla en mi boca, cariño,

Succionarla con fruición, totalmente:

¡Qué hermosa es, qué hermosa!

Y las hay de todas formas,

Más largas, más cortas, más redondeadas,

Más romas, más lustrosas y menos,

Más gruesas, más delgadas, tremendas…

A veces dulces, a veces saladas,

Con  aromas a calostros, calientes,

O dulcísimas, serenísimas y pausadas.

No tengas prisa, primor, que esto

Es hacer el amor, no salir pitando.

Dame gozo, sementera pura,

No salgas corriendo con tanta premura.

¡Qué hermoso capullo, qué hermoso!

En mi boca ensalivada está

Tan dura como el cemento, tu polla.

¡Qué preciosidad cuando se compagina

Con los besos celestes y celestiales!

Quiero ir al mundo contigo, amor,

(Estoy pasando una crisis, necesito

Hacerlo. Hace tanto tiempo que no ligo).

Dámela, ponla en mi boca y luego

Aprieta para adentro, y enchúfala, amor,

Por el trasero al interior de mi cuerpo.

¡Viva el amor, viva la vida; qué hermosa!

Creer nacerte y ser mentira,

creer vivirte y no ser vivida,

es sueño y se humedece.

Detrás, atrás dejé las colinas

y las arenas donde los barcos se pierden.

Detrás, muy lejos, tierra o fuego,

está mi casa. Allí donde una piedra

grita y grita y pide abrirse...

agua o nube, --¡el viento la socava!--,

está tu casa y eras niña.

Creer nacerte y ser vivida,

sea yo agua y me despierte,

o estatua palpitando de repente.

Creer vivirte y no ser vivida,

que todo sea neblina, ceniza y se diluya,

porque tal vez, no resista yo la lluvia.

Lejos, aunque todo esté lejos,

yo creo nacerte y hacerte mía:

es sueño y se humedece.

                                          1

ERA LA TARDE.

Era la tarde,

el jardín, las sombras,

el sol, las palomas,

el bosque, los álamos.

Tú te llamabas Mar,

a mí, Cielo me llamabas.

Era verde el amarillo,

el rojo, el blanco.

Se lanzaban las ramas

al prolongado abrazo.

El humo, el fuego,

el cigarrillo, la mano.

Tú te llamabas Roca,

a mí, Tierra me llamabas.

Era la tarde...

como siempre, la tarde.

De nuevo la tarde,

y tú y yo en su seno,

bajo el árbol, esperando la noche.

                                          2

CANTA LA ALONDRA en la mañana

presintiendo agua de espejos.

Algas verdes para un corazón doliente

en la arena de otro mar

que jamás vi verde ante mis ojos...

Y cayeron las estatuas en el verde

oscuro de la noche... en los dedos

calientes, la luna y las estrellas.

Dientes dorados y uvas maduras para la piel

fresca, en la cama de otras sábanas;

piel que jamás vi húmeda ante mis horas.

Canta la alondra en los espejos

presintiendo el agua cerca.

                                   3

SOY.

Te diré

al oído

que soy

lo que tú quieras

                                          --álamo, lirio,

                                          rosa o casa o aposento—

pero sobre todas las cosas,

que en mí habita una triada

                                                      de vientre, pecho y cabeza,

sin olvidar las piernas

                                          ni el centro

que de ellas nace

                                    al contacto de los dedos.

QUIZÁS JUNTOS.

Escucho un sinfín de caminos,

lánguidos y breves, a través de las ondas

del silencio que dormita en las alcobas...

En mi soledad no distingo ninguno de ellos:

cada vez que los toco, se desvanecen.

Ven, toma mi mano,

quizás juntos alcancemos a caminar por ellos.

OTOÑO

Créeme, ahora que han prescrito mis mentiras,

si te digo que no soy una persona,

que de niño fui aquel viejo manzano

que se asomaba a tu ventana

con las flores rosadas y blancas de abril,

que estas manos de madera eran ramas

y que mis raíces se hundían

cerca del riachuelo, bajo tu casa.

Lo que ocurre es que la nostalgia

se vuelve otoño y la finalidad de la primavera

ya no consigue que germinen

las yemas de mis dedos.

El tiempo es el fruto

de los anillos de mi corteza.

 GÉNESIS DEL ABSTRACTO

La materia viva del cuadro existe más allá

de su trayecto,

pincelada al relieve pulcro del color, el don del trazo

rectilíneo, nacido azul, rojo, púrpura, vivo mineral

eclosionando, ondas de agua fluyendo

incesantes, aleves.

Sutilidad en formas.

En el ángulo disidente, la concepción formal,

lenguaje cromático.

Instante y abstracción compartidos, verticalidad

y contraste en simbiosis,

la mirada sostenida en un perfil inaudible,

en una progresión sin tendencia

génesis perfecto sin ser luz en la retina

sin ser sombra o confusión,

evocación recreada, informe,

constante versatilidad deshilada en movimiento.

Azar, pureza anaranjada, ocre.

Canto polícromo que late o muere

a merced de la razón o del ojo.

CAUTIVERIO DE JEAN GENET   

Cuando los pliegues de la sangre son espadas

o transparentes gaviotas, los años son un maleficio

de ásperos desengaños o arrebatadas profecías.

Pero esa juventud

termina en las sucias charcas,

en el hedor de un salario

para pagar la cal entre las tumbas

y hay delirios de barro y canales de flores

bajo la lengua de adorables víboras.

Cuando vigilan

los feroces jinetes de las luciérnagas

y las lechuzas escarban la tierra con cuchillos

el sabor del carbón

entra en la boca del centinela o del suicida

con el perfume de un polvo sagrado. 

Y hay un ángel que escribe a oscuras

como sicario de azules serpientes, corroyendo

los recodos sutiles de la vida,

atrapado en el cultivo más huérfano

de todos los silencios.

CUANDO LA VIDA TOCA FONDO   

Sobrecoge la apesadumbrada costumbre

en este alfiletero de ciudad

con sus veranos baldíos

y la yugular colgando como un kimono

de una cornisa de la luna

las tardes eclosionan entre golondrinas apáticas

precipitadas de algún atardecer

cuando la vida toca fondo entre veniales melancolías

se encogen los sueños en una almohadilla floreada

donde desvarían duendes abúlicos

y lobos menguantes buscan analgésicos

para su aullido parturiente

ladran los perros a una luz ojerosa

en las noches infectadas de burdel

con sus páramos de perdedores

entre la neblina acuchillada por la tristeza.

Florentino Gutiérrez Gabela (León, España. 1953). Poemas publicados en revistas de Internet, entre otras en: Letralia, Destiempos, Palabras Diversas, Revista Cultural Almiar Margen Cero. También tiene varios libros publicados: Liturgia del Tiempo, Caballos del Paraíso, Últimas Devociones y La Vida y Otros Agravios. (VisionLibros).

Udazkeneko Haizea,

hostoen erronda,

joandako enarak

eta nik dudan tristura.

Negua balitz…..

Kaleetako argiak,

eguzkiaren agurra,

mendietako kolore gorria

eta nik dudan tristura.

Negua balitz….

Negua balitz inoiz esan ez dizkizudan hitzak

esango nizkizuke.

Negua balitz maite zintudan moduan

maitatuko zintuzkedan.

Negua balitz hesia apurtuko nuke,

lotura guztietatik libre

inoiz bota ez dizkizudan bertsoak

botako nizkizuke.

Negua balitz

En mi país los niños sufren día con día

En mi país ya no logro encontrar la alegría

Que iluminaba el rostro de los niños cada día

Honduras llena de belleza e ilusión

Hoy no es más que un abismo de desolación

Miro al pasado y aunque algo dañado seguía siendo mi país

Hoy miro mi presente y me encuentro con que ya no somos los que elegimos   

Los que eligen su destino y buscan un mejor camino

Busco sin encontrar un niño que sepa contar

Contarme más que historias  y tristezas

Por que se oponen a un futuro

Miro en las paredes de nuestra capital

Frases sin sentido y solo deseos de matar

Asesinan nuestros niños

 Con cada palabra hieren nuestros caminos

Miro a los pobres que incrementan día con día

Y seguimos siendo gobernados por hombres sin sabiduría

Insultan al cardenal y al periodista

Porque no buscamos paz y dejamos de ser anarquistas

Necesitamos alguien que nos guie no que nos humille

Alguien que ayude al que más lo necesite

Seamos mejores y dejemos atrás los errores

Naci en San Pedro Sula, Honduras.

Actualmente vivo en Tegucigalpa, donde comenzaré mis estudios en la UNICAH en la carrera de medicina.

Amo leer y escribir poesia tanto en español como en ingles, las artes son mi mayor pasion.

Imaginemos por un momento

Que la moral de Sócrates fuera degenerada,

Que la peripatética de Aristóteles fuera a caballo o en auto,

O que Tomás de Aquino fuera hereje.

Imaginemos que al pensar a Descartes existiera,

Que Hegel odiara las ideas y amara lo material,

Que Kant pensara que la razón es locura

Y que Nietszche sintiera apego al cristianismo.

Que sin la filosofía, la sabiduría no tendría

Cabida, ni el amor, el amor de altivar al otro,

De allanar y sanar su cobardía.

El mundo no tendría cuerpo de hombre,

Alma de humano ni espíritu de ser,

La materia se descompondría al pensarla

Y la idea diáfana al contemplarla.

AMERICANO

Hombre del Nuevo Mundo,

Que pisas fuerte sobre tierra firme,

Alcanzas el cielo con tus manos

Y dueño del mar eres.

Desde Alaska hasta Ushuaia,

Tejes las redes de tu historia,

De los vestigios de tu misterio,

Y el orgullo de tu mestizaje.

Las razas se asoman por tu piel,

Y tus lenguas se disuaden por doquier,

¡Penetrad tu juventud!

¡Combatid tu aviesa abulia!

Que en el encomio por tu suelo,

Sobre las raíces de tu encanto perfumado,

Del pino, del abeto y del abedul,

El cóndor trémulo divide el aire,

El águila sobre el lago se yergue sobre un nopal,

Su anhelo de devorar al pecado colonial.

Hombre eterno, arquitecto de perfectas dimensiones,

Guerrero alzado y dominado,

En las alas de tu destino te sostienes

Como la esperanza no prosperada.

NIÑA

Niña, efímera y placiera,

Te veo en silencio, te hablo con la mirada,

Toco tu cuerpo en llamas.

Saboreo el dulce higo entre tus muslos,

Beso tus labios húmedos de mar,

Respiro entre tus montes divinos,

Y entre tu cascada de lienzos cabellos.

Niña, amor eterno de pasión,

La manta cubre el frío de nuestro cuerpo,

Del canto estribo en tu corazón,

Asomando la evaporación del amor.

En la apoteosis de tu figura,

Del baluarte claro e impávido,

De tu infinita mirada,

La estela fugaz de tu lindura.

Los pasos nocturnos,

Del recorrido de tu cuerpo,

Poco a poco, te tomo cerca,

Unidos en un encuentro natural.

Siento penetrar en tu alma,

Brotamos fuego de los volcanes,

El movimiento rítmico de tus caderas,

Tu sensual y descansada parsimonia de la calma.

Viesca Dorantes Roberto (1987) estudia en la Facultad de Ciencias Políticas en la carrera de Relaciones Internacionales 4° semestre.

Ha presentado tres trabajos de poesía en la Casa de Lago en Chapultepec y aspira a ser miembro del colectivo devrayativa.

... mientras la tarde vive y se abrasa contra el pecho del mar,

sus cenizas desprenden olor a manzanas y tu cuerpo vibra;

... tu cuerpo, tu cuerpo de castaño en flor, de seda y mimbre,

león y agua;

toda tú reconstruyendo mi corazón y mis manos en ruina,

calmando mi sed de muerte herida y acabada;

... ah, esta luz nuestra, Fenicia - recordémosla siempre -

 nos está haciendo llorar de amor;

… porque ¿ adónde irá a parar - digo - a qué otros mares y orillas arribará este instante

de resurrección, e incluso el más reciente en que te dije ¡ te amo ! ?

…  y cómo, cómo aparecerá el ultimo día con su piel de bronce,

aquél en el que han de caer las constelaciones y mudas y rotas han de continuar fluyendo

del pus de los ojos y chocando e hiriéndose contra la sombra y el verdín de plazas

rotas y olvidadas;

Fenicia, cómo será ese día; ah, pensémoslo ahora; con qué  nos hablará;

… pero, después de todo, este olor a manzanas, este pulso nuestro que tanto puede

porque estamos aquí ¿ no nos da resplandor, infinitud y fuerza hoy ?

dime ¿ no nos hace ciertos ?

        http://www.oriondepanthoseas.com

Me enseñaste

que las palabras son para la vida

como los besos lo son para el germinar de las flores

en los barrios de la periferia.

A menudo la melancolía es una cárcel para el sufrimiento

por tanta bondad que se extingue

y da vueltas y vueltas junto a nosotros como un carrusel

que nos llama desde el umbral de la caverna y el grito.

Las palabras son la conciencia

para nombrar el pétalo fértil en el centro de la esperanza

y mientras

                   -me dijiste-,

algún día, la noche caerá pesada sobre nosotros

como un aluvión de clavos fríos.

Sobre otros límites.

Sobre otro instante de eternidad.

Sobre otras ciénagas.

 Largueza del instante, Premio XVIII Bienal de Poesía “provincia de León”, León, Diputación de León, 2009, “Colección Provincia”



portal de poesía

Deja la luz apagada
No descorras la cortina
No abras esa ventana
No dejes que nazca el día…

Haz que la noche sea eterna
Que no se esconda la luna
Que nunca me robe el sol
El calor de tu ternura…

Que no se mueran mis sueños
En la luz de la alborada
Que no me suelten tus brazos
Con la luz de la mañana…

No abras esa ventana…
Que aún no se haga de día
Que quiero robarle al tiempo
Un minuto de su vida…

Para abrazarte de nuevo
Para envolverme en tus brazos
Para llenarte de besos
Para morir en tus labios…

No me abras la ventana
Que no entre la luz del sol
Que no quiero que amanezca
Que quiero hacerte el amor…

Yo, como un refugiado en mi propio hogar,

voy dando mordidas a todo lo que se mueve;

caníbal refulgente en el hervidero de la desesperación.

Preso del apellido, del nombre

del currículo y de la tradición.

Nada me sostiene,

asirse se asemeja a caer al abismo.

No soy ni existo

desde que mi voz fue desechada

y mi cuerpo obligado a “progresar”.

Solo reconozco mis dientes, los molares;

los colmillos filudos, sangrientos.

Lo demás es de papá, de mamá,

diques de un buque maldito.

El puñal metálico se hunde tibiamente;

sigo mordiendo, devorando historias,

sentándome sobre mis antepasados.

El eco destruye mis oídos,

un bocado más.

Luego las alas fraternales,

vuelven a cobijar mis vaivenes:

rectas, perfectas, incrédulas.

Seguiré buscando mi voz

cuando el abrazo seco haya concluido;

mientras tanto

 la cabeza

 me sirve de colchón.

Calles escritas en más lenguas

El mundo regresa a Babel

Cosmopolita pretensión

Que límites no permitieron

Mas la algarabía es diversa

De lo alto el gobernador sufre

Se difumina su mirada

Pierde la fuerza del saber

Su inculto imperio monolingüe

Se desmiembra en tanta grandeza

Mundo regresas a Babel

Antaño Dios buscó impedirlo 

Arrancada a cada ola

Guardan flor de sal mis labios

Sustraída a esta mar blanca

Para extrañar tu boca

Para descubrirte Eivissa

La mar es gran quimera

Besos que necesarios

De amor tan reprimido

Brota nuestra inquietud

Sal de aquí para ti

Hoy en la busca del amor

Pasan pensamientos amorfos

Palabras no pronunciadas

Duda que no era en el espejo

Difícil entretenimiento

Paseo por ciudad inconclusa

Tal en huida del silencio

Ansia a saberse cercanos

Entre ellos una puerta, vidrio

La mañana toca a rebato

Cuando la alborada termina

A la angustia de la distancia

Va, torpe frenético tiempo

Que decide la separación

Asciende en lo real

De la llave hasta un secreto

En ansiado reencuentro

Poner la tristeza en palabras

Pensar en algo imposible

Hacerlo cual inalcanzable

El pesar está dentro

Miro en espejo sin reflejo

Difícil llanto

Mejillas yermas de lágrimas

Simple abrazo pero tuyo

Mirada caricia de ti

Brusca pendiente

Cuanto pesimismo sin ello

Saber es imposible

Soledad del que va

Soledad mal llevada

Esta angustia del tiempo

En cada sola isla

De felices miserias

Ya no caben

Trastos y cachivaches

Imagen en reflejo

Cuanto nos vemos bellos

Estrellas como film

Oleaje cual juego

Felices en la isla

Llanto de un acordeón

Cuando marché ayer

Desgarrado lene

Me imagino solo

Sentado tras el vidrio

Calmada tarde lluviosa

Manera de ser

Mirada sin ver

Exiliada…

Como asilada política

Permanezco y me repliego

Esperando de ti los subterfugios

Que me permitan seguir

En la esperanza de la noche

Pero a veces el corazón flamea

Como esa bandera que dejé lejos

Y ha sido mi elección el asilo

Este que de pronto consume el poco aire

De libertad recia que me queda esta noche

Que me convoca en este país de mentira

El que me inventé arrancando de ti

Ese que revienta las venas

Y las amarra después

Con los restos que quedan

Y así, mientras me reproduzco

Con el semen espeso de tus palabras

Atoradas en la memoria viva

Siento como copulas

Con la inseguridad a cuestas

Pero qué importa

Si  te sacudes en tu desespero

Y gritas en tu descarga eyaculadora

Dinamita pura que abre mi tierra

En la más ardiente consumación

Que yo invento acá

Donde hoy te recuerdo

Exiliada, entonces

No sé si llueve o son mis ojos

No sé

Pero hacia donde miro no veo claro

Este exilio voluntario me sobrecoge

Y me llena de absurdas conjeturas

De tal manera que me hago sensible a tu peso

Y a tu aroma penetrante

Y me estremezco pensando si valió la pena

El haberte subyugado entre mis piernas

En mi exilio voluntario, entonces

Hago un homenaje a las cartas que no existen

Porque no llegaron

Porque en el camino se extraviaron

Porque en el correo las abrieron

Y las timbraron de poco dignas

Como “desechadas por asuntos políticos”

Desde este lejano país elegido

Que se llama Ahogo

Y se llama Despedida

En la hora veinticinco del día

En libre voluntad, hiriente y mordaz

Te invito a que me visites ahora

Y me deambules con tu propio ritmo

El que conozco y resulta

Ven, amado, trae en tu visa de turista

Tu cuerpo estremecido

Salúdame despacio

Entre el vientre y mis rodillas

Porque también el exilio es deseo

Y ya mis pechos celosos

Te reclaman que los escales también

Y teje de sedas tus manos

Hazte potente en tu hombría

Tú sabes como hacer que yo lo crea

Deja que agonice en ti

Para despedirte luego

En la hora veintiocho

Con la primera estela de frío

Porque lo que empecé no lo termino

Exiliada estoy y exiliada sigo

Hasta que cambies tu dictadura

Tu gobierno de prudencias eternas

Desde este retiro autoimpuesto

Esperando está mi humedad

Labra en ella que es tierra fértil

Deposita las semillas de tu sexo

Veamos si florecen, y tal vez mañana

Me arranques de este exilio

Y rompas mi pasaporte rojo

De la sangre que vertí en esta tierra

Y por fin pueda vivirte entero

Olvidando mi angustia

Y mi destierro

HE BUSCADO POR TODAS PARTES

Y NO ENCUENTRO NADA PARA DARTE

BUSQUE SOBRE LA SUPERFICIE FRESCA DEL LAGO

EN LOS COLORES DE LA MAÑANA

EN LA  TEXTURA  DE  LOS ÁRBOLES

EN LAS CURVAS DE  LAS ROCAS

ENTRE MIS ALAS.

Y NO ENCUENTRO NADA PARA DARTE.

NADA

QUE SEA IGUAL A LA FRESCURA DE TU BOCA

EN MI BOCA

A LA CURVA DE TU CADERA

EN MI  PIEL

AL BRILLO DE TUS OJOS

EN MIS OJOS

A TU PELO

ENTRE MIS DEDOS…

NADA PARA DARTE

A CAMBIO DE TODO ESO

SOLO TENGO PARA OFRECERTE

MI CORAZÓN

(A Pilar)

1) El PREMIO INTERNACIONAL DE LITERATURA ANTONIO MACHADO 2010 se otorga cada año a una obra literaria (poesía, ensayo, novela, teatro...) inédita, escrita en lengua castellana, francesa o catalana y cuyo espíritu sea conforme al pensamiento machadiano (sencillez, bondad, discreción...). El próximo premio se fallará en febrero de 2010.

2) Se exige un mínimo de 600 versos para poesía (sea cual sea el número de poemas) y 100 páginas para las demás modalidades que, en ningún caso, deberán exceder 200 páginas (2000 caracteres por página).

3) El jurado presidido por Marie-Claude Zimmerman es nombrado por el Presidente de la Fundación a propuesta del Comité; su decisión es irrevocable.

4) La Fundación se compromete a hacer sus posibles para editar la obra premiada. Se reserva la exclusividad de los derechos de edición por un año a contar del día de la entrega oficial del premio, y el autor recuperará todos sus derechos pasado este periodo.

5) Se deberán enviar los manuscritos a la Fundación Antonio Machado al Ayuntamiento de Collioure [Fondation Antonio Machado. Mairie de Collioure. 66190 Collioure. Francia] antes del 31 de noviembre de 2009, sea en seis ejemplares impresos en papel, sea un ejemplar impreso en papel y un ejemplar con formato informático (en CD, formato Word compatible con PC) bajo un seudónimo y acompañados con un sobre que llevará, fuera, el título de la obra y el seudónimo del autor y, dentro, el título de la obra, el nombre del autor, su dirección y su dirección de correo electrónico.

6) Los manuscritos recibidos no se devolverán bajo ningún concepto a sus autores; se conservarán en los archivos de la Fundación.

7) Se informará a los finalistas con tiempo, de forma que puedan estar en Collioure el día del fallo del premio.

8) El hecho de presentarse al concurso conlleva la plena aceptación de sus bases.

Gotas de rocío surcan los senderos de la hoja ocre

Silencio atrapado en la maraña del sonido

Monstruos eléctricos atrapan altas ramas

Y yo camino

Destellos oblicuos aparecen y desaparecen

Aleteo de aves surcando mi destino

Crujir de un manto postrado a los pies del manantial

Y yo camino

Grises penachos duermen mientras el viento sueña

Marchó la escarcha y la primavera llegó

Sangra la encina con el estrujón de la hiedra

Y yo camino

Sendero de tristeza, crujir de hojarasca seca

Solo sombras de desamor balancean mis sentidos

Cruel tortura la de tus besos amargos

Y yo camino

La visión entre la bruma espesa de un destello solitario

descompone mi soledad en mil pedazos

y el tintineo de las hojas de acacia me dice

que pronto veré el claro del bosque,

mi destino   

I

Volveré a escuchar tu voz...
a correr por las veredas solitarias,
a correr descalzo donde hay abrojos.
Volveré a estar cerca de tu pecho...
donde se anida la poesía
a caminar sobre el valle
a caminar sobre la montaña sin nombre
Volveré a amarte despacio,
para describir los tropos nuevos de tu sonrisa
a descansar en tus pies
a descansar sobre tu sombra
fundirme una tarde noche con la luz
de la tierra que se agota
en un suspiro del universo...
Volveré a escuchar tu respirar...
a descifrar tus caricias serias,
a descifrar tus gestos antiguos,
abrazarte hasta matar el tiempo
besarte hasta matar el espacio.
Volveré a enamorarme de ti...
a inventar tus primeras palabras amorosas,
a inventar tus primeras caricias
pintaré tus labios de todos los
reflejos para que tu beso
perdure toda la noche

II

Cuanta soledad le robé al mar de la tranquilidad, lo blanco, lo negro, todo era soledad. Hasta la música que se desplazaba a ras del suelo lunar. La soledad que se detiene en la espalda y que estorba, la que no puede escapar fácilmente...
Desde la luna te observo, los niños y niñas duermen en América, los niños y niñas que adoptamos en el Amazonas un verano lluvioso;  sobre tu vientre, que es la tierra, mi cabeza pesada, mi oído recibió el calor de todas las estaciones del año, mi mejilla se acomodó para descifrar las armonías de lo terso, lo terso era una invención tuya cuando naciste joven por vez primera, cuando Adán te acompañó por los bosques de la esperanza, por las veredas de tus sueños.
Soñaste un día que las montañas se cortaban la piel para realizar los primeros caminos, las primeras veredas, los canales que llevarían agua cuando sudaras, tu sudor recorrió el mundo y lo ahogó, el agua creó peses y raíces, agua que alimentó a las raíces de las circunstancias que me hacen recordarte y acariciar esta tranquilidad que se extiende como un mar infinito de soledad...

III

Corrías por la vereda.

Descalza corrías por la orilla del viento, me llegaba tu aroma de atardecer por la ventana, un aroma suave de  primavera y azucenas blancas...
Corrías fuerte, exasperabas a Afrodita porque  hacías sonreír a todas las yerbas mojadas, a los arbustos viejos, a los árboles jóvenes, a la alfalfa jugosa... Corazón ve despacio por la orilla del tiempo, recoge manojitos de flores amarillas y deposítalas en mi llano, cerca de tu paraje, déjalas caer en la tierra húmeda, en el surco anónimo, en los caminos polvorientos para que pueda olvidar tu nombre, olvidar tu sonrisa y tus labios, olvidar tu mirada, olvidar tu nombre, olvidar tu mano y tus dedos, olvidar todo y poder escuchar por mucho tiempo solo los ruidos de los animales abandonados en los campos y de luciérnagas asustadas de soledad.

IV

Dime cuál es la estación del año de este paraje. En estos parajes, dime en qué estación del año nos encontramos...
Recuerdo la canción que nacía del polvo, que nacía de veredas inhóspitas. Te acuerdas de la copla, cuando los pies sangraban porque caminamos a orilla del río. La copla se apodera de todo, hasta de las miradas. Dame tu mano y señala donde están los aserraderos para encontrar la vida muerta, para documentar como despedazan el futuro de nuestros hijos, los que solo se concentran en su provecho, que pedagogía debes enseñar para destruir lo que destruye en esta aula de la vía láctea.
Si parto de tus pies camino hacia occidente, si parto de tu garganta me llevará tu voz al oriente pero si se apaga, tu respirar de rumor de luna me orientará más allá del valle, podré llegar a todas partes muy rápido... Quizá descanse en el lomo de esa montaña azul o en la palma de esa mano que se forma en la cañada. Y cuando por fin llegue a mi casa y ya no existas, una tarde noche te volveré a imaginar, te inventaré como valle y te descubriré paraje donde las palomas blancas escapen,  las lechuzas canten y las estrellas se desvelen.

V

Las hojas se esparcen... se extienden más y más, se levantan y vuelven a caer, en silencio recorren 88 espacios de tiempo blanco y negro, mientras se acomodan en una ráfaga, dan vuelta y caen, las hojas caen más allá de tu sombra, más allá de la sombra de tu árbol; tus manos comienzan a recoger las hojas, empiezas a interpretar la sonata claro de luna. Tus manos serias bailan despacio, tus dedos finos se hunden en las teclas del viejo piano de cola. Te observo, cierras los ojos, te mueves ligeramente cuando aplicas el pedal de resonancia, sonriendo apenas. Hay un viento fresco que llega a mi rostro, el salón espacioso, los techos se sostienen por grandes columnas y éstas reciben la humedad de tu paraje. El viento fresco termina desdoblado los sentimientos, va empujando, arrimando los pensamientos hacia los huertos de la palabra extraviada. La tarde cubre los campos cultivados, deja su esencia de luz, mi brazo se extiende por la vía láctea, abrazo todo el calor que hay en ti, el instante se quiebra por la voz de la noche, por las reverberaciones de silencio de las montañas dormidas. Una armonía se apaga, mi mano se esconde en la noche, mis dedos tiemblan, mi sombra se extingue cuando el claro de luna se esparce en el universo...

HOMENAJE A CÉSAR VALLEJO 

La trascendencia de un poeta, como creador, al igual que en otras artes, posee su mayor grado de reconocimiento en el conocimiento de su obra y, en este caso, a través de la lectura de la palabra poética que la compone.

César Vallejo, posee la entidad, integridad y valores líricos que le han significado como hombre y literato. Su vertiente social ha sido un honesto ejemplo de compromiso en la palabra y en el hecho.

No obstante, el intenso y profundo acento de su obra, se genera desde una dimensión de primer orden. Su calidad y envergadura poética no requiere aditamentos o artificios. Se significa por sí misma

Las Asociaciones Feria del Libro y Gremio de Librerías de Sevilla, han organizado un recital poético en Homenaje César Vallejo. Se celebrará el próximo día 22 de octubre, jueves, a partir de las 20 horas, en el Salón de Actos del Círculo Mercantil e Industrial de Sevilla, c/ Sierpes 65, de Sevilla.

El Acto será presentado por la poeta y periodista Nuria del Saz.

Contaremos con la colaboración de diferentes asociaciones, entidades y colectivos poéticos y culturales de la ciudad de Sevilla y provincia. Concretamente: Baratillo Joven.CreAcción Poética, Asociación ApoloyBaco, Institución Literaria Noches del Baratillo, Asociación Artística y Literaria Itimad, Asociación Cultural y Literaria La Avellaneda, La Madeja, Grupo Poético Lipsum, Cuentacuentos Ombú, Plataforma de Artistas Chilango Andaluces –PLACA-. y Círculo Mercantil e Industrial.

Asimismo, intervendrá el poeta, escritor, crítico literario y Coordinador de la Casa de los Poetas Francisco Vélez Nieto que realizará una breve disertación sobre la figura de César Vallejo. El poeta de reconocida solvencia, y prolífica calidad literaria Francisco Basallote Muñoz. Y la escritora, poeta, editora y Presidenta de la Asociación del Gremio de Librerías, Inmaculada Calderón Gutiérrez.

Se proyectará un audiovisual con imágenes inéditas del poeta homenajeado, realizado por el poeta Antonio Muñoz Maestre –miembro del colectivo poético Baratillo Joven.CreAcción Poética.-

La entrada es libre y gratuita hasta completar aforo.

Para cualquier consulta e información adicional, le agradeceríamos se pusiera en contacto con Pedro Luis Ibáñez Lérida -Coordinador del Homenaje-, mediante la dirección de correo electrónico: pedrolerida@gmail.com y/o teléfono 627 204 490

                                                                      [España - 1973]

... yo, que vine para ejercer la vida desde la tierra del trigo y de los cántaros,

desde los ríos, desde toda la vida, desde todos los vientos, el mar

y la meseta toda, he visto colgadas del cielo dos mentiras,

dos estrellas, dos fuentes, dos noches diferentes;

… caminar por España fue vivir el estertor de los últimos racimos

- España por vendimia -

con los pechos abiertos a la savia roja de las viñas humildes y olvidadas;

caminar por España y no despeñarse consistió en ser búho, y mudo,

y dar vueltas a la  noria y llenar cangilones y derramar la vida

y florecer la huerta del amo y su conciencia;

… y me dije que no,

y me aposté los días y lloré en los maizales para sentirme más libre

y más cerca de la tierra;

…crujía el siglo XX bajo mis pies y con él la ciudad eterna, la  ciudad de piedra

con sus costumbres y espíritus de piedra junto el chorro de agua

que me ahogaba;

y, mientras, muriendo aquí y allá, rompiendo ideas y el bache del hastío,

el bache de la pena, y el de no saber cómo agarrar el mango ardiente

del candil prendido para adentrarlo y ver;

… y me dije que había que romper, partir de algo o de nada y rodar,

darse algo al corazón, vivirse o desvivirse, contar los muertos

y colarse en el mundo;

… este ha sido y es el viento del Este y del Oeste,

ésta es mi vendimia, el cielo y la tierra abiertos por sal y por sequía;

aquí es en donde entré, aquí está España, aquí me duelo,

me desangro y trepo como una alga hasta alcanzar el tono ámbar

de estas aguas inquietas bajo un mar escollado;

todos los caminos han sido hollados, envejecidos, desesperanzados para tanto viajero

de ida y de retorno que de día buscaba la lluvia

y de noche las estrellas;

… cuántas veces he secado mi camisa al sol y he bebido

de puros manantiales y corrido, para ser natural, por campos de alfalfas,

de trigos y manzanos;

¿ acaso corrí en la soledad ? ¿ acaso, de tanto mirar se me hizo grande el mundo

y he tenido que nacer más y más para aprender mis nombres,

todos los nombres, todas las tristezas y el llanto todo a diario derramado

por los niños de España ?

… aquí me planto a las treinta de la vida sin nada hecho;

y he de decir, confieso, que no he de perder siquiera ni un solo latido

de este pulso con que me es dado vivir este golpe terrible de la historia.

http://www.oriondepanthoseas.com

[…del libro “Testimonio y celebración”]

Convocatoria Arte Correo (Mailart call)

Tema: Autorretrato
Medida: pequeño formato (10 x 15 cms)
Técnica: libre (si es digital enviar copia impresa)
Fecha limite: febrero 2010
Las obras enviadas (sin retorno) serán publicadas en Eliso Arte Correo: http://osile.blogspot.com
Por cada obra enviada será remitida otra

Dirección:
Eliso Ignacio Silva
Apartado 67011
Caracas 1061 - Venezuela