POESIA DE AYER Y DE HOY

Florentino Gutiérrez Gabela

2009-11-07T04:05:00+01:00

GÉNESIS DEL ABSTRACTO

La materia viva del cuadro existe más allá

de su trayecto,

pincelada al relieve pulcro del color, el don del trazo

rectilíneo, nacido azul, rojo, púrpura, vivo mineral

eclosionando, ondas de agua fluyendo

incesantes, aleves.

Sutilidad en formas.

En el ángulo disidente, la concepción formal,

lenguaje cromático.

Instante y abstracción compartidos, verticalidad

y contraste en simbiosis,

la mirada sostenida en un perfil inaudible,

en una progresión sin tendencia

génesis perfecto sin ser luz en la retina

sin ser sombra o confusión,

evocación recreada, informe,

constante versatilidad deshilada en movimiento.

Azar, pureza anaranjada, ocre.

Canto polícromo que late o muere

a merced de la razón o del ojo.

CAUTIVERIO DE JEAN GENET

Cuando los pliegues de la sangre son espadas

o transparentes gaviotas, los años son un maleficio

de ásperos desengaños o arrebatadas profecías.

Pero esa juventud

termina en las sucias charcas,

en el hedor de un salario

para pagar la cal entre las tumbas

y hay delirios de barro y canales de flores

bajo la lengua de adorables víboras.

Cuando vigilan

los feroces jinetes de las luciérnagas

y las lechuzas escarban la tierra con cuchillos

el sabor del carbón

entra en la boca del centinela o del suicida

con el perfume de un polvo sagrado.

Y hay un ángel que escribe a oscuras

como sicario de azules serpientes, corroyendo

los recodos sutiles de la vida,

atrapado en el cultivo más huérfano

de todos los silencios.

CUANDO LA VIDA TOCA FONDO

Sobrecoge la apesadumbrada costumbre

en este alfiletero de ciudad

con sus veranos baldíos

y la yugular colgando como un kimono

de una cornisa de la luna

las tardes eclosionan entre golondrinas apáticas

precipitadas de algún atardecer

cuando la vida toca fondo entre veniales melancolías

se encogen los sueños en una almohadilla floreada

donde desvarían duendes abúlicos

y lobos menguantes buscan analgésicos

para su aullido parturiente

ladran los perros a una luz ojerosa

en las noches infectadas de burdel

con sus páramos de perdedores

entre la neblina acuchillada por la tristeza.

Florentino Gutiérrez Gabela (León, España. 1953). Poemas publicados en revistas de Internet, entre otras en: Letralia, Destiempos, Palabras Diversas, Revista Cultural Almiar Margen Cero. También tiene varios libros publicados: Liturgia del Tiempo, Caballos del Paraíso, Últimas Devociones y La Vida y Otros Agravios. (VisionLibros).

ARANTZA SEMPRUN

2009-11-06T05:22:00+01:00

NEGUA BALITZ

Udazkeneko Haizea,

hostoen erronda,

joandako enarak

eta nik dudan tristura.

Negua balitz…..

Kaleetako argiak,

eguzkiaren agurra,

mendietako kolore gorria

eta nik dudan tristura.

Negua balitz….

Negua balitz inoiz esan ez dizkizudan hitzak

esango nizkizuke.

Negua balitz maite zintudan moduan

maitatuko zintuzkedan.

Negua balitz hesia apurtuko nuke,

lotura guztietatik libre

inoiz bota ez dizkizudan bertsoak

botako nizkizuke.

Negua balitz

Íñigo Laquerrá

2009-11-05T04:32:00+01:00

Otro poema de amor

Amor se escribe

con sangre

   lágrimas

lágrimas

de tus manos emanan

emanan desde ese músculo

   sagrado

Amor se escribe

con sangre

y se borra

   c o n    a   i   r   e

os envío este poemilla por si pudiera ser publicado en vuestro blog. Soy bastante joven y estoy empezando a escribir, lo que no significa que quiera ser escritor. Para mí escribir es un pasatiempo. Me hago llamar Íñigo Laquerrá porque así me siento más cómodo. He creado un blog hace poco pero no sé cómo conseguir que la gente lo vea. Si pudieran poner un enlace desde el vuestro os lo agradecería mucho. http://guillermosecundario.blogspot.com/

Cinthia Cruz

2009-11-04T07:21:00+01:00

EN MI HONDURAS

En mi país los niños sufren día con día

En mi país ya no logro encontrar la alegría

Que iluminaba el rostro de los niños cada día

Honduras llena de belleza e ilusión

Hoy no es más que un abismo de desolación

Miro al pasado y aunque algo dañado seguía siendo mi país

Hoy miro mi presente y me encuentro con que ya no somos los que elegimos

Los que eligen su destino y buscan un mejor camino

Busco sin encontrar un niño que sepa contar

Contarme más que historias y tristezas

Por que se oponen a un futuro

Miro en las paredes de nuestra capital

Frases sin sentido y solo deseos de matar

Asesinan nuestros niños

Con cada palabra hieren nuestros caminos

Miro a los pobres que incrementan día con día

Y seguimos siendo gobernados por hombres sin sabiduría

Insultan al cardenal y al periodista

Porque no buscamos paz y dejamos de ser anarquistas

Necesitamos alguien que nos guie no que nos humille

Alguien que ayude al que más lo necesite

Seamos mejores y dejemos atrás los errores

Naci en San Pedro Sula, Honduras.

Actualmente vivo en Tegucigalpa, donde comenzaré mis estudios en la UNICAH en la carrera de medicina.

Amo leer y escribir poesia tanto en español como en ingles, las artes son mi mayor pasion.

Viesca Dorantes Roberto

2009-11-03T06:26:00+01:00

FILOSOFOS

Imaginemos por un momento

Que la moral de Sócrates fuera degenerada,

Que la peripatética de Aristóteles fuera a caballo o en auto,

O que Tomás de Aquino fuera hereje.

Imaginemos que al pensar a Descartes existiera,

Que Hegel odiara las ideas y amara lo material,

Que Kant pensara que la razón es locura

Y que Nietszche sintiera apego al cristianismo.

Que sin la filosofía, la sabiduría no tendría

Cabida, ni el amor, el amor de altivar al otro,

De allanar y sanar su cobardía.

El mundo no tendría cuerpo de hombre,

Alma de humano ni espíritu de ser,

La materia se descompondría al pensarla

Y la idea diáfana al contemplarla.

AMERICANO

Hombre del Nuevo Mundo,

Que pisas fuerte sobre tierra firme,

Alcanzas el cielo con tus manos

Y dueño del mar eres.

Desde Alaska hasta Ushuaia,

Tejes las redes de tu historia,

De los vestigios de tu misterio,

Y el orgullo de tu mestizaje.

Las razas se asoman por tu piel,

Y tus lenguas se disuaden por doquier,

¡Penetrad tu juventud!

¡Combatid tu aviesa abulia!

Que en el encomio por tu suelo,

Sobre las raíces de tu encanto perfumado,

Del pino, del abeto y del abedul,

El cóndor trémulo divide el aire,

El águila sobre el lago se yergue sobre un nopal,

Su anhelo de devorar al pecado colonial.

Hombre eterno, arquitecto de perfectas dimensiones,

Guerrero alzado y dominado,

En las alas de tu destino te sostienes

Como la esperanza no prosperada.

NIÑA

Niña, efímera y placiera,

Te veo en silencio, te hablo con la mirada,

Toco tu cuerpo en llamas.

Saboreo el dulce higo entre tus muslos,

Beso tus labios húmedos de mar,

Respiro entre tus montes divinos,

Y entre tu cascada de lienzos cabellos.

Niña, amor eterno de pasión,

La manta cubre el frío de nuestro cuerpo,

Del canto estribo en tu corazón,

Asomando la evaporación del amor.

En la apoteosis de tu figura,

Del baluarte claro e impávido,

De tu infinita mirada,

La estela fugaz de tu lindura.

Los pasos nocturnos,

Del recorrido de tu cuerpo,

Poco a poco, te tomo cerca,

Unidos en un encuentro natural.

Siento penetrar en tu alma,

Brotamos fuego de los volcanes,

El movimiento rítmico de tus caderas,

Tu sensual y descansada parsimonia de la calma.

Viesca Dorantes Roberto (1987) estudia en la Facultad de Ciencias Políticas en la carrera de Relaciones Internacionales 4° semestre.

Ha presentado tres trabajos de poesía en la Casa de Lago en Chapultepec y aspira a ser miembro del colectivo devrayativa.

orion de panthoseas

2009-11-02T03:02:00+01:00

OLOR A MANZANAS

... mientras la tarde vive y se abrasa contra el pecho del mar,

sus cenizas desprenden olor a manzanas y tu cuerpo vibra;

... tu cuerpo, tu cuerpo de castaño en flor, de seda y mimbre,

león y agua;

toda tú reconstruyendo mi corazón y mis manos en ruina,

calmando mi sed de muerte herida y acabada;

... ah, esta luz nuestra, Fenicia - recordémosla siempre -

nos está haciendo llorar de amor;

… porque ¿ adónde irá a parar - digo - a qué otros mares y orillas arribará este instante

de resurrección, e incluso el más reciente en que te dije ¡ te amo ! ?

… y cómo, cómo aparecerá el ultimo día con su piel de bronce,

aquél en el que han de caer las constelaciones y mudas y rotas han de continuar fluyendo

del pus de los ojos y chocando e hiriéndose contra la sombra y el verdín de plazas

rotas y olvidadas;

Fenicia, cómo será ese día; ah, pensémoslo ahora; con qué nos hablará;

… pero, después de todo, este olor a manzanas, este pulso nuestro que tanto puede

porque estamos aquí ¿ no nos da resplandor, infinitud y fuerza hoy ?

dime ¿ no nos hace ciertos ?

http://www.oriondepanthoseas.com

Javier Pérez Walias

2009-11-01T04:47:00+01:00

LAS PALABRAS SON PARA LA VIDA

Me enseñaste

que las palabras son para la vida

como los besos lo son para el germinar de las flores

en los barrios de la periferia.

A menudo la melancolía es una cárcel para el sufrimiento

por tanta bondad que se extingue

y da vueltas y vueltas junto a nosotros como un carrusel

que nos llama desde el umbral de la caverna y el grito.

Las palabras son la conciencia

para nombrar el pétalo fértil en el centro de la esperanza

y mientras

-me dijiste-,

algún día, la noche caerá pesada sobre nosotros

como un aluvión de clavos fríos.

Sobre otros límites.

Sobre otro instante de eternidad.

Sobre otras ciénagas.

Largueza del instante, Premio XVIII Bienal de Poesía “provincia de León”, León, Diputación de León, 2009, “Colección Provincia”

portal de poesía

Mari Luz arance saez

2009-10-31T07:30:00+01:00

NO ABRAS LA VENTANA…

Deja la luz apagada
No descorras la cortina
No abras esa ventana
No dejes que nazca el día…

Haz que la noche sea eterna
Que no se esconda la luna
Que nunca me robe el sol
El calor de tu ternura…

Que no se mueran mis sueños
En la luz de la alborada
Que no me suelten tus brazos
Con la luz de la mañana…

No abras esa ventana…
Que aún no se haga de día
Que quiero robarle al tiempo
Un minuto de su vida…

Para abrazarte de nuevo
Para envolverme en tus brazos
Para llenarte de besos
Para morir en tus labios…

No me abras la ventana
Que no entre la luz del sol
Que no quiero que amanezca
Que quiero hacerte el amor…

Miguel de Asén

2009-10-30T05:36:00+01:00

CON PASAPORTE AL SUR O AL NORTE

Voy a sacar un pasaporte,
donde ir da igual si hay dinero,
de las vacaciones disfrutar espero.
Recorrería los siete mares,
exploraría rutas y lugares.
Confraternizaría con las gentes,
conocería otros caracteres, otras mentes.
Probaría bebidas exóticas
y visitaría catedrales góticas.
Quisiera ser ciudadano cosmopolita,
que a viajar y conocer el mundo invita.
Me da igual casi el medio de transporte,
y el destino si es sur o norte.
No me gusta ser de mi casa carcelero,
preferiría tener el horizonte por lindero.
Viajar hacia destinos dispares,
Que mi ser es de distintos lares.
Conocer otros sitios, otros ambientes,
y recoger recuerdos por presentes.
Vislumbrar costumbres estrambóticas,
dejarme seducir por del viaje la erótica,
tener en cada lugar dispar una cita
que escinda mi vertiente eremita.

EL GENERADOR
He colgado el generador
en una página web,
espero que alguien lo vea
y que lo pueda entender.
Su mecánica es difícil,
para muchos parece un lío,
pero es un engendro mío
y me gusta por curioso.
Tal vez alguien comprenda
su magia en la poesía,
pues lo que ves parece
aleatoriedad sin reglas.
Tal vez tenga un día voz,
o quizás sea un robot
quien recite mi poesía.

VIVE QUIEN ESCRIBE
Hace tiempo que Ángel Rened no escribe.
Hace tiempo que Ángel Rened no narra.
Hace tiempo que Ángel Rened no vive.
Si la vida es escritura vive Ángel Rened.
Y si la vida es texto dejadle vivir en él.
Porque la pasión es vida,
y la escritura es pasión,
y cuando la escritura vive,
el autor vive con ella.
Y es la escritura reto,
y es catarsis, y confesión, y a veces,
en alguna ocasión, el autor deja su huella,
entre palabras,
como tributo, como evasión.

RECITAL DE POESIA LATINOAMERICANA

2009-10-29T07:52:00+01:00

RECITAL DE POESIA LATINOAMERICANA

JUEVES 5 DE NOVIEMBRE 2009

IPARRALDE

19.30 H

VITORIA-GASTEIZ

*

las poetas

PILAR CORCUERA y ÁNGELA SERNA

leerán poemas de

PABLO NERUDA
MARIO BENEDETTI
JOSÉ MARTÍ
GABRIELA MISTRAL
CÉSAR VALLEJO
VICENTE HUIDOBRO
OLIVERIO GIRONDO
BORGES
NICOLÁS GUILLÉN
JULIA DE BURGOS
OCTAVIO PAZ
JUAN RULFO
ALEJANDRA PIZARNIK
ROBERTO LASTRE

*

os esperamos

Juan Secaira Velástegui.

2009-10-29T04:34:00+01:00

Naturalmente preso

Yo, como un refugiado en mi propio hogar,

voy dando mordidas a todo lo que se mueve;

caníbal refulgente en el hervidero de la desesperación.

Preso del apellido, del nombre

del currículo y de la tradición.

Nada me sostiene,

asirse se asemeja a caer al abismo.

No soy ni existo

desde que mi voz fue desechada

y mi cuerpo obligado a “progresar”.

Solo reconozco mis dientes, los molares;

los colmillos filudos, sangrientos.

Lo demás es de papá, de mamá,

diques de un buque maldito.

El puñal metálico se hunde tibiamente;

sigo mordiendo, devorando historias,

sentándome sobre mis antepasados.

El eco destruye mis oídos,

un bocado más.

Luego las alas fraternales,

vuelven a cobijar mis vaivenes:

rectas, perfectas, incrédulas.

Seguiré buscando mi voz

cuando el abrazo seco haya concluido;

mientras tanto

la cabeza

me sirve de colchón.

DATOS DEL AUTOR

Juan Secaira Velástegui. Ecuatoriano. Licenciado en Comunicación y Literatura por la Pontificia Universidad Católica del Ecuador, trabaja como editor, profesor y articulista. Ha publicado un texto de redacción, 2005; el libro Obsesiones urbanas, ensayo crítico sobre la obra narrativa de Humberto Salvador, editorial El tábano, 2007, y el poemario Construcción del vacío, editorial Sarasvati, Nueva York, 2009. Mención especial del premio de poesía Ángel Miguel Pozanco 2008 (España).

Un cuento suyo fue uno de los ganadores del Primer Concurso de Cuento y Relato 2008, organizado por el Taller Cultural Retorno, y se publicó en el libro El premio. En el 2008 se adjudicó un accésit en el concurso de poesía organizado por la revista española Katharsis, por su poemario Naturalmente preso. Su página personal es www.juansecaira1.blogspot.com

FERNANDO VILABOA

2009-10-28T05:14:00+01:00

Voy en caminar pausado

Calles escritas en más lenguas

El mundo regresa a Babel

Cosmopolita pretensión

Que límites no permitieron

Mas la algarabía es diversa

De lo alto el gobernador sufre

Se difumina su mirada

Pierde la fuerza del saber

Su inculto imperio monolingüe

Se desmiembra en tanta grandeza

Mundo regresas a Babel

Antaño Dios buscó impedirlo

Arrancada a cada ola

Guardan flor de sal mis labios

Sustraída a esta mar blanca

Para extrañar tu boca

Para descubrirte Eivissa

La mar es gran quimera

Besos que necesarios

De amor tan reprimido

Brota nuestra inquietud

Sal de aquí para ti

Hoy en la busca del amor

Pasan pensamientos amorfos

Palabras no pronunciadas

Duda que no era en el espejo

Difícil entretenimiento

Paseo por ciudad inconclusa

Tal en huida del silencio

Ansia a saberse cercanos

Entre ellos una puerta, vidrio

La mañana toca a rebato

Cuando la alborada termina

A la angustia de la distancia

Va, torpe frenético tiempo

Que decide la separación

Asciende en lo real

De la llave hasta un secreto

En ansiado reencuentro

Poner la tristeza en palabras

Pensar en algo imposible

Hacerlo cual inalcanzable

El pesar está dentro

Miro en espejo sin reflejo

Difícil llanto

Mejillas yermas de lágrimas

Simple abrazo pero tuyo

Mirada caricia de ti

Brusca pendiente

Cuanto pesimismo sin ello

Saber es imposible

Soledad del que va

Soledad mal llevada

Esta angustia del tiempo

En cada sola isla

De felices miserias

Ya no caben

Trastos y cachivaches

Imagen en reflejo

Cuanto nos vemos bellos

Estrellas como film

Oleaje cual juego

Felices en la isla

Llanto de un acordeón

Cuando marché ayer

Desgarrado lene

Me imagino solo

Sentado tras el vidrio

Calmada tarde lluviosa

Manera de ser

Mirada sin ver

maritza Álvarez

2009-10-27T07:04:00+01:00

La exiliada

Exiliada…

Como asilada política

Permanezco y me repliego

Esperando de ti los subterfugios

Que me permitan seguir

En la esperanza de la noche

Pero a veces el corazón flamea

Como esa bandera que dejé lejos

Y ha sido mi elección el asilo

Este que de pronto consume el poco aire

De libertad recia que me queda esta noche

Que me convoca en este país de mentira

El que me inventé arrancando de ti

Ese que revienta las venas

Y las amarra después

Con los restos que quedan

Y así, mientras me reproduzco

Con el semen espeso de tus palabras

Atoradas en la memoria viva

Siento como copulas

Con la inseguridad a cuestas

Pero qué importa

Si te sacudes en tu desespero

Y gritas en tu descarga eyaculadora

Dinamita pura que abre mi tierra

En la más ardiente consumación

Que yo invento acá

Donde hoy te recuerdo

Exiliada, entonces

No sé si llueve o son mis ojos

No sé

Pero hacia donde miro no veo claro

Este exilio voluntario me sobrecoge

Y me llena de absurdas conjeturas

De tal manera que me hago sensible a tu peso

Y a tu aroma penetrante

Y me estremezco pensando si valió la pena

El haberte subyugado entre mis piernas

En mi exilio voluntario, entonces

Hago un homenaje a las cartas que no existen

Porque no llegaron

Porque en el camino se extraviaron

Porque en el correo las abrieron

Y las timbraron de poco dignas

Como “desechadas por asuntos políticos”

Desde este lejano país elegido

Que se llama Ahogo

Y se llama Despedida

En la hora veinticinco del día

En libre voluntad, hiriente y mordaz

Te invito a que me visites ahora

Y me deambules con tu propio ritmo

El que conozco y resulta

Ven, amado, trae en tu visa de turista

Tu cuerpo estremecido

Salúdame despacio

Entre el vientre y mis rodillas

Porque también el exilio es deseo

Y ya mis pechos celosos

Te reclaman que los escales también

Y teje de sedas tus manos

Hazte potente en tu hombría

Tú sabes como hacer que yo lo crea

Deja que agonice en ti

Para despedirte luego

En la hora veintiocho

Con la primera estela de frío

Porque lo que empecé no lo termino

Exiliada estoy y exiliada sigo

Hasta que cambies tu dictadura

Tu gobierno de prudencias eternas

Desde este retiro autoimpuesto

Esperando está mi humedad

Labra en ella que es tierra fértil

Deposita las semillas de tu sexo

Veamos si florecen, y tal vez mañana

Me arranques de este exilio

Y rompas mi pasaporte rojo

De la sangre que vertí en esta tierra

Y por fin pueda vivirte entero

Olvidando mi angustia

Y mi destierro

carlos Zorrilla

2009-10-26T05:00:00+01:00

NO TENGO NADA PARA DARTE 2004

HE BUSCADO POR TODAS PARTES

Y NO ENCUENTRO NADA PARA DARTE

BUSQUE SOBRE LA SUPERFICIE FRESCA DEL LAGO

EN LOS COLORES DE LA MAÑANA

EN LA TEXTURA DE LOS ÁRBOLES

EN LAS CURVAS DE LAS ROCAS

ENTRE MIS ALAS.

Y NO ENCUENTRO NADA PARA DARTE.

NADA

QUE SEA IGUAL A LA FRESCURA DE TU BOCA

EN MI BOCA

A LA CURVA DE TU CADERA

EN MI PIEL

AL BRILLO DE TUS OJOS

EN MIS OJOS

A TU PELO

ENTRE MIS DEDOS…

NADA PARA DARTE

A CAMBIO DE TODO ESO

SOLO TENGO PARA OFRECERTE

MI CORAZÓN

(A Pilar)

PREMIO INTERNACIONAL DE LITERATURA ANTONIO MACHADO 2010

2009-10-25T06:54:00+01:00

Bases

1) El PREMIO INTERNACIONAL DE LITERATURA ANTONIO MACHADO 2010 se otorga cada año a una obra literaria (poesía, ensayo, novela, teatro...) inédita, escrita en lengua castellana, francesa o catalana y cuyo espíritu sea conforme al pensamiento machadiano (sencillez, bondad, discreción...). El próximo premio se fallará en febrero de 2010.

2) Se exige un mínimo de 600 versos para poesía (sea cual sea el número de poemas) y 100 páginas para las demás modalidades que, en ningún caso, deberán exceder 200 páginas (2000 caracteres por página).

3) El jurado presidido por Marie-Claude Zimmerman es nombrado por el Presidente de la Fundación a propuesta del Comité; su decisión es irrevocable.

4) La Fundación se compromete a hacer sus posibles para editar la obra premiada. Se reserva la exclusividad de los derechos de edición por un año a contar del día de la entrega oficial del premio, y el autor recuperará todos sus derechos pasado este periodo.

5) Se deberán enviar los manuscritos a la Fundación Antonio Machado al Ayuntamiento de Collioure [Fondation Antonio Machado. Mairie de Collioure. 66190 Collioure. Francia] antes del 31 de noviembre de 2009, sea en seis ejemplares impresos en papel, sea un ejemplar impreso en papel y un ejemplar con formato informático (en CD, formato Word compatible con PC) bajo un seudónimo y acompañados con un sobre que llevará, fuera, el título de la obra y el seudónimo del autor y, dentro, el título de la obra, el nombre del autor, su dirección y su dirección de correo electrónico.

6) Los manuscritos recibidos no se devolverán bajo ningún concepto a sus autores; se conservarán en los archivos de la Fundación.

7) Se informará a los finalistas con tiempo, de forma que puedan estar en Collioure el día del fallo del premio.

8) El hecho de presentarse al concurso conlleva la plena aceptación de sus bases.

Angel de Aluart -Versos desde la buhardilla -

2009-10-24T06:18:00+01:00

El Bosque

Gotas de rocío surcan los senderos de la hoja ocre

Silencio atrapado en la maraña del sonido

Monstruos eléctricos atrapan altas ramas

Y yo camino

Destellos oblicuos aparecen y desaparecen

Aleteo de aves surcando mi destino

Crujir de un manto postrado a los pies del manantial

Y yo camino

Grises penachos duermen mientras el viento sueña

Marchó la escarcha y la primavera llegó

Sangra la encina con el estrujón de la hiedra

Y yo camino

Sendero de tristeza, crujir de hojarasca seca

Solo sombras de desamor balancean mis sentidos

Cruel tortura la de tus besos amargos

Y yo camino

La visión entre la bruma espesa de un destello solitario

descompone mi soledad en mil pedazos

y el tintineo de las hojas de acacia me dice

que pronto veré el claro del bosque,

mi destino

Angel de Aluart 2009 -Versos desde la buhardilla -
--

José ramírez

2009-10-23T06:58:00+01:00

SENDEROS

Volveré a escuchar tu voz...
a correr por las veredas solitarias,
a correr descalzo donde hay abrojos.
Volveré a estar cerca de tu pecho...
donde se anida la poesía
a caminar sobre el valle
a caminar sobre la montaña sin nombre
Volveré a amarte despacio,
para describir los tropos nuevos de tu sonrisa
a descansar en tus pies
a descansar sobre tu sombra
fundirme una tarde noche con la luz
de la tierra que se agota
en un suspiro del universo...
Volveré a escuchar tu respirar...
a descifrar tus caricias serias,
a descifrar tus gestos antiguos,
abrazarte hasta matar el tiempo
besarte hasta matar el espacio.
Volveré a enamorarme de ti...
a inventar tus primeras palabras amorosas,
a inventar tus primeras caricias
pintaré tus labios de todos los
reflejos para que tu beso
perdure toda la noche

Cuanta soledad le robé al mar de la tranquilidad, lo blanco, lo negro, todo era soledad. Hasta la música que se desplazaba a ras del suelo lunar. La soledad que se detiene en la espalda y que estorba, la que no puede escapar fácilmente...
Desde la luna te observo, los niños y niñas duermen en América, los niños y niñas que adoptamos en el Amazonas un verano lluvioso; sobre tu vientre, que es la tierra, mi cabeza pesada, mi oído recibió el calor de todas las estaciones del año, mi mejilla se acomodó para descifrar las armonías de lo terso, lo terso era una invención tuya cuando naciste joven por vez primera, cuando Adán te acompañó por los bosques de la esperanza, por las veredas de tus sueños.
Soñaste un día que las montañas se cortaban la piel para realizar los primeros caminos, las primeras veredas, los canales que llevarían agua cuando sudaras, tu sudor recorrió el mundo y lo ahogó, el agua creó peses y raíces, agua que alimentó a las raíces de las circunstancias que me hacen recordarte y acariciar esta tranquilidad que se extiende como un mar infinito de soledad...

III

Corrías por la vereda.

Descalza corrías por la orilla del viento, me llegaba tu aroma de atardecer por la ventana, un aroma suave de primavera y azucenas blancas...
Corrías fuerte, exasperabas a Afrodita porque hacías sonreír a todas las yerbas mojadas, a los arbustos viejos, a los árboles jóvenes, a la alfalfa jugosa... Corazón ve despacio por la orilla del tiempo, recoge manojitos de flores amarillas y deposítalas en mi llano, cerca de tu paraje, déjalas caer en la tierra húmeda, en el surco anónimo, en los caminos polvorientos para que pueda olvidar tu nombre, olvidar tu sonrisa y tus labios, olvidar tu mirada, olvidar tu nombre, olvidar tu mano y tus dedos, olvidar todo y poder escuchar por mucho tiempo solo los ruidos de los animales abandonados en los campos y de luciérnagas asustadas de soledad.

Dime cuál es la estación del año de este paraje. En estos parajes, dime en qué estación del año nos encontramos...
Recuerdo la canción que nacía del polvo, que nacía de veredas inhóspitas. Te acuerdas de la copla, cuando los pies sangraban porque caminamos a orilla del río. La copla se apodera de todo, hasta de las miradas. Dame tu mano y señala donde están los aserraderos para encontrar la vida muerta, para documentar como despedazan el futuro de nuestros hijos, los que solo se concentran en su provecho, que pedagogía debes enseñar para destruir lo que destruye en esta aula de la vía láctea.
Si parto de tus pies camino hacia occidente, si parto de tu garganta me llevará tu voz al oriente pero si se apaga, tu respirar de rumor de luna me orientará más allá del valle, podré llegar a todas partes muy rápido... Quizá descanse en el lomo de esa montaña azul o en la palma de esa mano que se forma en la cañada. Y cuando por fin llegue a mi casa y ya no existas, una tarde noche te volveré a imaginar, te inventaré como valle y te descubriré paraje donde las palomas blancas escapen, las lechuzas canten y las estrellas se desvelen.

Las hojas se esparcen... se extienden más y más, se levantan y vuelven a caer, en silencio recorren 88 espacios de tiempo blanco y negro, mientras se acomodan en una ráfaga, dan vuelta y caen, las hojas caen más allá de tu sombra, más allá de la sombra de tu árbol; tus manos comienzan a recoger las hojas, empiezas a interpretar la sonata claro de luna. Tus manos serias bailan despacio, tus dedos finos se hunden en las teclas del viejo piano de cola. Te observo, cierras los ojos, te mueves ligeramente cuando aplicas el pedal de resonancia, sonriendo apenas. Hay un viento fresco que llega a mi rostro, el salón espacioso, los techos se sostienen por grandes columnas y éstas reciben la humedad de tu paraje. El viento fresco termina desdoblado los sentimientos, va empujando, arrimando los pensamientos hacia los huertos de la palabra extraviada. La tarde cubre los campos cultivados, deja su esencia de luz, mi brazo se extiende por la vía láctea, abrazo todo el calor que hay en ti, el instante se quiebra por la voz de la noche, por las reverberaciones de silencio de las montañas dormidas. Una armonía se apaga, mi mano se esconde en la noche, mis dedos tiemblan, mi sombra se extingue cuando el claro de luna se esparce en el universo...

presentacion libro david mangana relatos

2009-10-22T13:23:21+01:00

PRESENTACION EL LUNES DÍA 26 DE OCTUBRE 2009

A LAS 19.30 HORAS

CASA DE LA CULTURA

PASEO DE LA FLORIDA

VITORIA-GASTEIZ

OS ESPERAMOS

HOMENAJE A CÉSAR VALLEJO

2009-10-22T13:18:36+01:00

HOMENAJE A CÉSAR VALLEJO

La trascendencia de un poeta, como creador, al igual que en otras artes, posee su mayor grado de reconocimiento en el conocimiento de su obra y, en este caso, a través de la lectura de la palabra poética que la compone.

César Vallejo, posee la entidad, integridad y valores líricos que le han significado como hombre y literato. Su vertiente social ha sido un honesto ejemplo de compromiso en la palabra y en el hecho.

No obstante, el intenso y profundo acento de su obra, se genera desde una dimensión de primer orden. Su calidad y envergadura poética no requiere aditamentos o artificios. Se significa por sí misma

Las Asociaciones Feria del Libro y Gremio de Librerías de Sevilla, han organizado un recital poético en Homenaje César Vallejo. Se celebrará el próximo día 22 de octubre, jueves, a partir de las 20 horas, en el Salón de Actos del Círculo Mercantil e Industrial de Sevilla, c/ Sierpes 65, de Sevilla.

El Acto será presentado por la poeta y periodista Nuria del Saz.

Contaremos con la colaboración de diferentes asociaciones, entidades y colectivos poéticos y culturales de la ciudad de Sevilla y provincia. Concretamente: Baratillo Joven.CreAcción Poética, Asociación ApoloyBaco, Institución Literaria Noches del Baratillo, Asociación Artística y Literaria Itimad, Asociación Cultural y Literaria La Avellaneda, La Madeja, Grupo Poético Lipsum, Cuentacuentos Ombú, Plataforma de Artistas Chilango Andaluces –PLACA-. y Círculo Mercantil e Industrial.

Asimismo, intervendrá el poeta, escritor, crítico literario y Coordinador de la Casa de los Poetas Francisco Vélez Nieto que realizará una breve disertación sobre la figura de César Vallejo. El poeta de reconocida solvencia, y prolífica calidad literaria Francisco Basallote Muñoz. Y la escritora, poeta, editora y Presidenta de la Asociación del Gremio de Librerías, Inmaculada Calderón Gutiérrez.

Se proyectará un audiovisual con imágenes inéditas del poeta homenajeado, realizado por el poeta Antonio Muñoz Maestre –miembro del colectivo poético Baratillo Joven.CreAcción Poética.-

La entrada es libre y gratuita hasta completar aforo.

Para cualquier consulta e información adicional, le agradeceríamos se pusiera en contacto con Pedro Luis Ibáñez Lérida -Coordinador del Homenaje-, mediante la dirección de correo electrónico: pedrolerida@gmail.com y/o teléfono 627 204 490

ORION DE PANTHOSEAS

2009-10-22T05:56:00+01:00

EXÉGESIS PUNTUAL

[España - 1973]

... yo, que vine para ejercer la vida desde la tierra del trigo y de los cántaros,

desde los ríos, desde toda la vida, desde todos los vientos, el mar

y la meseta toda, he visto colgadas del cielo dos mentiras,

dos estrellas, dos fuentes, dos noches diferentes;

… caminar por España fue vivir el estertor de los últimos racimos

- España por vendimia -

con los pechos abiertos a la savia roja de las viñas humildes y olvidadas;

caminar por España y no despeñarse consistió en ser búho, y mudo,

y dar vueltas a la noria y llenar cangilones y derramar la vida

y florecer la huerta del amo y su conciencia;

… y me dije que no,

y me aposté los días y lloré en los maizales para sentirme más libre

y más cerca de la tierra;

…crujía el siglo XX bajo mis pies y con él la ciudad eterna, la ciudad de piedra

con sus costumbres y espíritus de piedra junto el chorro de agua

que me ahogaba;

y, mientras, muriendo aquí y allá, rompiendo ideas y el bache del hastío,

el bache de la pena, y el de no saber cómo agarrar el mango ardiente

del candil prendido para adentrarlo y ver;

… y me dije que había que romper, partir de algo o de nada y rodar,

darse algo al corazón, vivirse o desvivirse, contar los muertos

y colarse en el mundo;

… este ha sido y es el viento del Este y del Oeste,

ésta es mi vendimia, el cielo y la tierra abiertos por sal y por sequía;

aquí es en donde entré, aquí está España, aquí me duelo,

me desangro y trepo como una alga hasta alcanzar el tono ámbar

de estas aguas inquietas bajo un mar escollado;

todos los caminos han sido hollados, envejecidos, desesperanzados para tanto viajero

de ida y de retorno que de día buscaba la lluvia

y de noche las estrellas;

… cuántas veces he secado mi camisa al sol y he bebido

de puros manantiales y corrido, para ser natural, por campos de alfalfas,

de trigos y manzanos;

¿ acaso corrí en la soledad ? ¿ acaso, de tanto mirar se me hizo grande el mundo

y he tenido que nacer más y más para aprender mis nombres,

todos los nombres, todas las tristezas y el llanto todo a diario derramado

por los niños de España ?

… aquí me planto a las treinta de la vida sin nada hecho;

y he de decir, confieso, que no he de perder siquiera ni un solo latido

de este pulso con que me es dado vivir este golpe terrible de la historia.

http://www.oriondepanthoseas.com

[…del libro “Testimonio y celebración”]

FRANCISCO CENAMOR

2009-10-21T05:52:00+01:00

mail art

2009-10-20T19:09:00+01:00

BURBUJAS MAIL-ART CONVOCATORIA

Me fascinan las burbujas. Inspirense :-) y mandenme sus burbujas
en el formato y la tecnica (collage,
pintura, dibujo, poesia, fotografia, estampillas, reciclaje,
assemblage...ustedes deciden!) que mas prefieran.

Unicos dos requisitos por favor a seguir:
1. Manden sus mail arts via correo postal..tortuga, caracol...:
PC(TICTAC)
Postfach 1140
82301 Starnberg
Germany

2. El dia de cierre es:
Febrero, 18 de 2010

Toda mail art recibida no sera' devuelta y sera' publicada en esta direccion:
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BUBBLE MAIL-ART CALL
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paintings, poetry, photography, assemblage...you name it!)
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Only two requisites to follow:
1. Send me your mail art via snail post at:
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February 18.2010

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Autorretrato

Convocatoria Arte Correo (Mailart call)

Tema: Autorretrato
Medida: pequeño formato (10 x 15 cms)
Técnica: libre (si es digital enviar copia impresa)
Fecha limite: febrero 2010
Las obras enviadas (sin retorno) serán publicadas en Eliso Arte Correo: http://osile.blogspot.com
Por cada obra enviada será remitida otra

Dirección:
Eliso Ignacio Silva
Apartado 67011
Caracas 1061 - Venezuela

Juan Carlos Lázaro

2009-10-20T10:34:11+01:00

El río y el puente

te sigo y me sigues

por estas calles oscuras

te sigo y me sigues

sin preguntas

ni respuestas

cada uno es la sombra del otro

en busca de su propio cuerpo

sobre el río y el puente

se lamenta una trompeta

igual que nosotros se siguen

los gatos en los techos

y más allá los astros

y las estrellas.

Un puente que fuma

fumo en el puente

sueño que soy

un puente que fuma

otros hombres lloran

porque no sueñan

ni aman ni fuman

abajo el río fluye

y también sueña que es un puente

y también sueña que fuma

la niebla nos envuelve

la niebla nos confunde

el puente fuma

y sueña

que es un río

y el río fuma

como un hombre.

Quiero llegar a Ecbátana

Quiero llegar a Ecbátana

aunque ya no exista Ecbátana.

Apenas sé que Ecbátana fue

la comarca extranjera de Tobit,

que en Ecbátana, Sara –hija de Ragüel

fue entregada en boda a siete hombres,

y que en Ecbátana el sol

pesaba como bronce en la piel.

Quiero llegar a Ecbátana

acaso porque Ecbátana no es

más que una palabra. Y eso

ya es demasiado. Amén.

La casa y la hojarasca

La hojarasca y el agua detenida

son todo lo vivo y lo real

de este patio y de esta casa.

El resto son fantasmas.

Que lo diga sino el centinela rojo

que dormita en el torreón de la esquina

y que sueña con la próxima batalla.

La sombra del general

se mueve tras las persianas.

Con él van su kepí, sus charreteras,

su sable, sus botas, su capa.

En su recámara crepuscular

a la luz de una vela escribe

con mano trémula: “A la patria…”

El caballo blanco relincha,

agita su cola en el aire

espantando a una moca lunática.

Una criada vestida de luto, pálida,

prepara la mesa para la cena

a la que sólo acuden

entre candelabros dorados

el pasado, el polvo, la nada.

El resto son fantasmas.

Tras la frontera

Otros poetas

-los que viajan tanto no sé cómo-

describen pueblos lejanos

cuando hablan de sus amores en Wivenhoe,

de su aventura con una muchacha en San Francisco

o del recuerdo de una señora en Amsterdam…

En cambio yo, para hablar de ti,

no puedo describir Wovenhoe o San Francisco,

ni Amsterdam u otra ciudad ultramarina

porque nunca he salido de mi país.

Los únicos paisajes tras nuestro amor

son estas calles secretas en un barrio de Sudamérica,

los puentes que juntan la ciudad cortada

y desaparecen con la lluvia

y los ficus añosos y sus pajarracos

que nos protegen del smog.

Lo demás son el aire, la tierra y el agua.

Pero no la escarcha de Wivenhoe en invierno,

ni los barcos fantasmas que parten de San Francisco,

ni la niebla de Amsterdam después de las seis.

Juan Carlos Lázaro nació en Lima (Perú) en 1952. Ha publicado tres colecciones de poesía: Gris amanece la urbe del hambre (1987), La casa y la hojarasca (2001) y Entre la sombra y el fuego (2008). Poemas suyos han sido publicados en las revistas El caimán barbudo (La Habana), Zen (San Francisco) y Repertorio Latinoamericano (Buenos Aires). Dirige en Lima la revista de poesía Sol & Niebla.

Rolando Merayo

2009-10-20T10:09:14+01:00

La perfección del mundo

A ella que no sabe que este poema existe, sinceramente, con mucho dolor.

(Your perfect body and my perfect mind

“Indication” of L. Cohen)

Te vi entrando a tu casa de espaldas

como se entra al mundo desde una ventana,

sin mirarme, tratando de olvidar áspera mi soledad

resbalando por el costado del poniente,

saludé a mi discordia, humillado regresé a juntar mi olvido,

ese poso del anochecer.

Vi tu cuerpo al contorno de la sombra

que aislaba la luna de mis manos,

mientras hablaba a la otra sombra de un aullido,

tratando de mirar el reloj de tu casa, pero ibas de un lado al otro

y mis ojos borrosos no captaban la hora,

era tarde, como decir noche

en el cántaro del ave que entrecruzaba abismos.

Pero estabas libre,

herida de amor por los hombres que seguían tu belleza,

sordos e inútiles como cadáveres abiertos en las nubes.

Te vi entrando a tu casa de espaldas

y yo era el otro,

el fracasado, el loco,

el niño que dormía sosegado

por las desventuras de una tierra,

que borraba las larvas, los dientes

de un león maligno en tu ventana.

Vi tu cuerpo al contorno de la sombra,

tu hermana agitaba sus cabellos de dulce malignidad,

era el esgrima del demonio,

el abrazo de lo sagrado

en un cuerpo siempre ausente para un hombre

lleno de pesadillas reales como la vida en la soledad,

elogiando a lo extraordinario,

como ese quien tira pan al animal de una jaula o bebe

de vez en cuando su cicuta para amanecer con tu recuerdo en el dolor.

Yo sólo te vi entrando a tu casa de espaldas

como se entra a una salida o a la disputa de fecundar a una estrella,

de miseria, de hermano alga, de sol cuajado,

de alba que se bebe como leche de poeta.

No tenías ni un nombre en mi mano

y yo tenía manos sin nombre en tu puerta,

toc, toc, y la cerraste.

Tu hermana hablaba de cosas imperceptibles: fuegos,

miedos, acantilados serenos, cigarrillos, Dios y pianos.

Pero ya es ausente de toda esta vida,

y esa tarde que dije noche y dije luna,

será siempre estampa hundida en el desierto,

tu hermana quedará ahí: eterna de luz,

hablando no sé qué cosa, inventando atrocidades,

y quedarás ahí: eterna, de espaldas;

entrando para no volverme a ver donde nunca me viste,

pero siempre que entres a una casa

serás el arcano de un lobo que cambió de camino,

cada luna de marzo,

pues ahora entre los árboles,

distante al mundo,

a tu casa, el recuerdo se me lanza

como una bandada de animales rabiosos

y no quisiera terminar el poema,

porque cuando un dolor es tan grande

una sola espiga en el cielo se ata a escribir

por los restos de este poema incurable.

Y si me atraviesas por los jardines de la memoria, olvídame,

que yo he aceptado el olvido

como a la única forma de ir menguando el cierzo

que trepa inevitablemente por mi ventana,

y empiezo a recapitular: quizá tu espalda era perfecta,

y esa asimetría era la perfección del mundo,

y tuve que verla para ahora ir entendiendo todo o casi todo,

mientras tu hermana se duerme en mi cama

y tu espalda sigue entrando por esa puerta, perfecta,

aquella noche en que rocé mi mente perfecta con tu espalda perfecta.

Rolando Merayo, poeta y escritor costarricense, 24 años de edad,
para más de su obra visitar : rolandomerayo@blogspot.com.

Abelardo Manuel Martínez

2009-10-20T09:49:54+01:00

TAN SOLO UN MOMENTO

Ahora mismo siento
que ya nada es igual;
acordes un día sonaron
y que nunca volverán;
ya nunca oiré los cantos
que me hicieron soñar,
aquellas voces tempranas
amortiguando mi soledad.

Ya nada tengo que decir
ni nada tengo que escuchar,
el páramo está presente
donde brotó un rosal,
las palabras se desdicen
donde hubo un recital,
las gargantas callaron
y apagadas morirán.

Paseos en una playa
que nunca se repetirán,
alondras cruzando el cielo
en una tarde primaveral;
acacias que no florecen,
espigas que nunca brotarán,
miradas que un día fueron
y que nunca se cruzarán.

Arrieros por los caminos
que ya nunca transitarán,
pastores en la meseta
sin saber a donde van;
cielos que fueron azules
y nublados amanecerán;
eras que almacenaron grano,
trigo que nadie recogerá.

Tan solo por un momento
quiero oir los pájaros cantar
y ver cernirse las flores
en embriagado pedestal;
tan solo por un instante
quiero ver el sol brillar,
como florecen las acacias
y como siegan el trigal.

(Del nuevo poemario, inédito)

Abelardo Manuel Martínez, 48 años, poeta andaluz, nacido en la estación de Baeza. Poeta de versos rimados; la poesía romántica, el amor, el desamor, la añoranza de sus tierras de Jaen son los motores principales de su obra. Autor de varios libros, siendo el último "En la cumbre del viento", editado en Madrid en Marzo de 2009.

Es miembro de la SGAE. Ha realizado infinidad de recitales poéticos en medios de comunicación, teatros, Ferias del Libro y foros públicos y privados. En 1.992 le entrevistan en TVE y en directo, Paco Valladares recita el poema "EL CAMINO", el cual siempre consideró su estandarte. Escribe desde los 12 años, habiendo infinidad de reportajes, entrevistas en Radio, periódicos, etc. siendo la última en Mayo de 2009, donde el periódico "EL ROTATIVO" de la Universidad Cardenal Herrera CEU, le dedica un reportaje. Es miembro de Poetas del Mundo, poetas en lengua española y Poetas andaluces. Su nacimiento está reflejado en la enciclopedia de las efemérides andaluzas, el día 12 de Septiembre de 1960.

En Mayo de 2009, estuvo firmando su libro en la 40 FIRA DEL LLIBRE DE VALENCIA, su último recital poético, fue al aire libre, el pasado 30 de Mayo, en la I FIRA DEL LLIBRE DE MONCADA. Jamás se presentó ni se presentará a ningún certamen literario.

JORNADAS SOBRE GABRIELA MISTRAL

2009-10-20T09:43:34+01:00

Jornadas Internacionales de Estudios Mistralianos y Hermanamiento de la Fundación Premio Nobel Gabriela Mistral con la Fundación Zenobia Juan Ramón Jiménez, en Vicuña (Chile)

En homenaje a la gran poeta chilena, Gabriela Mistral, tendrán lugar, del día 19 al 21 de noviembre del 2009 en la ciudad de Vicuña, las Jornadas Internacionales de Estudios Mistralianos, una iniciativa financiada con el aporte del “Fondo de Fomento del Libro y la Lectura”, Convocatoria 2009, del “Consejo Nacional de la Cultura y las Artes”, del Gobierno de Chile y que serán dirigidas y coordinadas por el poeta chileno Benjamín León. Las Jornadas acogerán a académicos, poetas y estudiosos de Latinoamérica y España en torno a la figura de la gran poeta, premio Nobel, y su obra, así como sus conexiones ineludibles con el andaluz universal y también premio Nobel Juan Ramón Jiménez.

Este evento tendrá una duración de tres días en los cuales las más destacadas autoridades en la materia realizarán sus exposiciones, para las cuales se contará con la presencia de Iván Carrasco, Edith Cerda Oses, Jorge Rosas Godoy, Rolando Manzano, Cecilia Coronado Martínez, Claudia Valenzuela, Juan Gabriel Araya, Diego Ropero Regidor, Gloria Mendoza Borda o Julio Piñones entre otros, y las inestimables intervenciones de los respectivos presidentes y poetas de las fundaciones participantes, Jaime Quezada y Antonio Ramírez Almansa, así como algunos alumnos del último año de la carrera de Castellano y Filosofía de la Universidad de La Serena.

El carácter didáctico de estas jornadas hace de esta iniciativa un evento de puertas abiertas, donde puede darse cita en el Teatro Municipal de Vicuña, toda persona interesada en asistir a las exposiciones y actos que se realizarán a lo largo de sus tres días de duración. El Municipio de Vicuña, la Universidad Bolivariana y la Universidad de La Serena, participarán activamente en la difusión y facilitación de trasporte del alumnado de las distintas universidades, así como colegios locales de la zona, con el fin de potenciar la participación activa de los estudiantes en el evento, donde también habrá espacio para el folklore popular, visitas a los lugares más emblemáticos donde viviera y realizara su labor docente Gabriela Mistral, y lecturas poéticas que se verán ampliamente adornadas por el marco inigualable que ofrece la región y la gran hospitalidad de sus gentes.
El hermanamiento entre las dos Fundaciones sellará definitivamente a dos grandes de las letras que siempre han estado unidos por el amor al medio rural y a sus raíces, y en especial por la atención a los niños. También potenciará los lazos y la comunicación de forma internacional para la difusión de las obras de ambos poetas y la proyección de éstos en la literatura universal como referentes ineludibles.

Se contará también, por cortesía de la Consejería de Cultura de la Junta de Andalucía, con la espléndida exposición de 35 paneles con documentación gráfica del poeta onubense y titulada “Juan Ramón Jiménez. Aquel chopo de luz”, que el Centro Andaluz de las Letras ha cedido generosamente para ser expuesta a lo largo de las Jornadas en las instalaciones de la Casa Museo Gabriela Mistral, esta exposición tendrá carácter gratuito para todos aquellos que se acerquen a visitarla.

Las Jornadas serán también el pilar de inicio para la creación de una biblioteca rural en la zona del Valle del Elqui, que llevara el nombre del andaluz universal y que contará con el auspicio y la generosa contribución del Municipio de Vicuña, la Fundación Zenobia Juan Ramón Jiménez, la Fundación Premio Nobel Gabriela Mistral y la Excelentísima Diputación de Huelva, así como otras instituciones, tanto españolas como chilenas, que harán efectivo el envío de libros y adecuación de las instalaciones para el uso de los escolares del medio rural y toda persona interesada en la lectura y las artes. Una iniciativa que hará posible continuar con la labor docente que iniciara Gabriela Mistral y también la continuidad del espíritu precursor de las letras del que siempre dispuso Juan Ramón Jiménez a lo largo de toda su vida.

Será este, sin duda, un evento histórico donde la poesía y el alma de la poeta chilena se verán dignificadas no sólo por los estudiosos de su obra, si no también por las gentes con las que comparte raíces en el mismo corazón de su memoria.

Sara Castelar Lorca

PRESENTACION LIBRO DE POEMAS

2009-10-16T11:53:57+01:00

Presentación del libro

Poesía para seducir a la tristeza

José Ignacio Besga Zuazola

Aula Fundación Caja Vital (Dendaraba)

VITORIA-GASTEIZ

21 de octubre de 2009

20 horas

Rapsodas

Pilar Corcuera

Carmen de Vicente

Tomás García

Ángela Mallén

Laura Marina

Charo Martínez

Elisa Rueda

José Ruiz de Azua

Ángela Serna

Antonia Álvarez

2009-10-13T06:43:00+01:00

FUENTE

Tú me ofreciste alegre borboteo,

y yo bebí de ti.

Todo sucede

eterno y sin atrás: un ir pasando

nos amordaza el cielo de los ojos

mientras los labios mueren beso a beso.

Te vi y te deseé.

Sed me pusiste

dentro del corazón,

y descendimos

juntos el gozo y yo para abrazarte,

hundiéndonos a un tiempo en tu esperanza,

al hilo de tu voz hecha tersura.

Venías de linderos misteriosos

(en el oscuro pozo del silencio

busca su fuente clara el infinito),

codiciosa de luz.

Y me sacié de ti.

Por un instante,

inicio fui contigo de pureza,

claror sacramental del agua viva.

(Del poemario Agua, con el que acaba de obtener el premio “Artífice” de Loja.)

PORTAL DE POESÍA

Jorge Castillo Fan

2009-10-12T05:40:00+01:00

Mientras que yo te sigo amando
Juan Gabriel

Que Dios entre en tu pecho
con una lámpara sin tiempo
y florezcan los niños
como un jardín de asombros lilas
Que el polen de tu sueño

te endulce la mirada
y todo lo soñado te corone
(Mientras lloro en la oscuridad
y te sigo amando).

(De Canción Triste de Cualquier Hombre)

***

Y si todas estas lámparas de insomnio
me descubren sin alas / sin espejo
con el mirar como una página vacía
la voz en trance de ceniza
y el alma postulando para lluvia
Y si de repente
me desnudo ante el silencio
como un llanto sin nombre y sin destino
el pecho juntando sus escombros
y los cuervos robándome tu nombre:
sabré que eras un sueño.

(De Lámpara de Fiebre)

***

El mar y el mar de mí
(espejo sobre espejo)
Tras la raíz del movimiento
el ser / el latir / los ojos puros
estrella de carne este buscar
(ya llegarán las azulísimas fusiones)
El mar del verbo
el alma en rojo hirviente
El amar nadando a amar
la sonrisa como un horizonte
los cantos de sirenas
(Y un nombre disuelto en los abismos).

(De Yo Soy Aquel Espejo)

Jorge Castillo Fan.- Piura, Perú, 1967. Miembro del Movimiento Internacional de Metapoesía. Es una de las voces más importantes de la Poesía Peruana Contemporánea. Ha publicado Insurrección del silencio (Sindicato de Petroperú; Talara, 1994), Eco del fuego (Artetéreo Ediciones; Piura, 1995), Revólver del amor (revista La Tortuga Ecuestre; Lima, 1996), Canción triste de cualquier hombre (Ángeles del Abismo Editores; Talara, 1998), Lámpara de fiebre (Editorial Delirio; Lima, 2003) y Yo soy aquel espejo (Editorial Delirio; Lima, 2003). Poemas suyos han sido difundidos por diferentes revistas de literatura de América Latina, Norteamérica y Europa; así como en las antologías Homenaje al centenario de César Vallejo, poetas de la región Grau (revista Intihuatana; Sullana, 1992), El verdor del algarrobo, muestra de ocho poetas piuranos (revista La Tortuga Ecuestre; Lima, 1997), Karminka, antología de la poesía piurana, de Julio Aponte (Juan Gutemberg Editores; Lima, 2000), Literatura de Piura, de Harold Alva, (Fondo Editorial Cultura Peruana, Colección PERÚ LEE; Lima, 2006), Poética Piurana de las Postrimerías: sus pulsaciones seculares y sus rasgos divergentes, de Ricardo Musse (Municipalidad Provincial de Piura; Piura, 2009), Antología de Poesía Hispanoamericana, de Blanca Orozco de Mateos (México: www.palabravirtual.com)

Benjamín Prado

2009-10-11T07:38:00+01:00

LO MISMO Y LO CONTRARIO

Lo contrario de un hombre limpio es el agua sucia.

Lo contrario del mar es una mujer ciega.

El que derriba un puente, construye un precipicio.

Las cicatrices son golpes que no se olvidan.

Hay verdades sin límite y hay cosas que se acaban:

Los ríos son Machado.

Yo te amé a tumba abierta.

Los alacranes brillan a la luz de la luna

y después son, de nuevo, venenosos y oscuros.

Es así, tan sencillo.

Luchar por las cenizas es renunciar al fuego.

Una palabra dicha es un pájaro que se vuela.

Tu muerte está debajo de mi piel,

lo mismo que un insecto en un vaso volcado.

¿Qué más puedo decirte?

Que yo te amé de Norte a Sur, sin fondo,

con uñas y con dientes,

sin secretos,

sin trampas.

Que no he querido oír una vez más tu voz,

ni mirar nuestras fotos,

ni verte acariciando con tus dedos azules

a los perros que comen las sobras de tu vida.

Yo sólo quiero oscuridad y humo.

Yo he venido a decir

que te he olvidado;

que volveré a olvidarte cada día,

cada uno de los días de mi vida.

(De su libro Ecuador (Poesía 1986-2001) y otros poemas, Tercera edición ampliada, Madrid, Hiperión, 2009).

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