CARTA                              

Márgenes del ayer medio borrados,

palomas blancas donde el tiempo puso

su triste nombre: brevedad y olvido.

Pero existió una luz, devanadera

de sueños llenos como lunas: almas

escritas en las manos

vacías y anhelantes de otra orilla,

promisorias palabras

perfumadas de afán, también la rosa

—una rosa más viva que el crepúsculo—

que alguien cortó de abril.

Hoy desvelo el misterio:

                                 en ti encierras

deseos hondos

(bajo la honda noche)

de abrazos dulces, suaves filamentos

de amor, te quiero, tuyo en la distancia,

y besos bocas que jamás tocaron

labio con labio,

                           casi versos puros.

Como si leves alas,

                                alas de otro viento,

vinieran con los signos de la sangre

a herir la soledad de mi presente.

 Almas, premio “Paul Beckett” (ex aequo con Marta Policinska).

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