DESTINO

Nunca he de preguntar si he de serte fiel, señor

y grandeza de lo oscuro,

si he de seguirte hasta que te estrelles

en el vastísimo vientre del universo,

siempre a la hora incierta

en los días pequeños y confiados

cuando danzas el ritual de fiesta pagana

devorando los ciervos temerosos de todos los siglos

y me posees con benevolencia

y me extingues complaciente

en la muerte puntual y exacta

con ese tinte de la noche renacida y luminosa.

No me acostumbro a que tu sombra lo inunde todo,

enlute azucenas como castigo para suicidas

o encienda la hoguera terminal que me condena

como un gobierno sin leyes,

no me acomodo a sucumbir a tu espada

y derramar en la huída

los últimos ecos del gris en los ojos.

¿POR QUÉ MUEREN LOS POETAS?   

Cuando bebemos ese licor amargo

en medio de espejismos turbios,

percibimos olor a pólvora,

oímos el cargador en la sien humilde

o a esa bestia de alcoholes y sudor bajo la piel,

las frías corrientes derraman la hiel en parajes

donde la luz se agobia,

las pasiones deshabitan su hondo perfume

y las olas se estrellan contra la suciedad trashumante

de los recuerdos.

Mientras, en mitad de un jardín endemoniado,

consignas ofrecen el cuello de púrpura

a las arañas danzantes de una lluvia espesa

para el asalto final al corazón.

Entonces cuelgan los pies de los áticos,

cae metralla por las venas

y un lodazal de pecados rutilantes

nos cierra los ojos.

Una oscuridad amante queda como herencia.

La belleza sobre la arcilla ingrata de la muerte.

Maiakovski, Pavese, ¿por qué mueren los poetas?.

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