Poema de LUIS TEJADA
ECOS DE GUERRA
Quien dio la señal,
desde cuando te despojaste de tu manto de paz
con cual mano irredimible lo arrojaste,
desde cuando las melodías se cambiaron por el
golpe del tambor.
Millones de habitantes marcharon a su alrededor,
de los cielos brotaron los siniestros relámpagos,
enfurecidos golpean los campos con su puño de
hierro,
al sonar del clarín la juventud se pierde en la
montaña,
en el ocaso de la tarde un médico cambia el
bisturí por el fusil,
por las carreteras marchan lo convoyes y
los niños juguetean con sus ruedas.
La sangre revienta y baña las banderas que
flamean en lo alto,
10
ya no hay cantos exquisitos, solo el ruido ronco
de los obuses que golpean,
los versos ya no riman, la aguda algarada
callejera es su reemplazo,
las flores temblorosas se marchitan,
el cincel labra los huesos entre la orgía de
brillantes explosiones,
las voces de la guerra vibran a través del
continente.
Los alcázares se derrumban ante el fuego
arrollador,
Ya no importan las lágrimas y las plegarias
!recoged los muertos que esperan su mortaja!
ni las estrellas paridas en la noche,
ni la espuma de corrientes parlanchinas,
solo la fuerza arrolladora del infortunio en el
fragor de la batalla.
Truena democracia, estalla y
surge en la América indomable,
con más fuerza que el eco de las guerras,
marchando con pasos creadores.
Quien dio la señal,
desde cuando te despojaste de tu manto de paz
con cual mano irredimible lo arrojaste,
desde cuando las melodías se cambiaron por el
golpe del tambor.
Millones de habitantes marcharon a su alrededor,
de los cielos brotaron los siniestros relámpagos,
enfurecidos golpean los campos con su puño de
hierro,
al sonar del clarín la juventud se pierde en la
montaña,
en el ocaso de la tarde un médico cambia el
bisturí por el fusil,
por las carreteras marchan lo convoyes y
los niños juguetean con sus ruedas.
La sangre revienta y baña las banderas que
flamean en lo alto,
10
ya no hay cantos exquisitos, solo el ruido ronco
de los obuses que golpean,
los versos ya no riman, la aguda algarada
callejera es su reemplazo,
las flores temblorosas se marchitan,
el cincel labra los huesos entre la orgía de
brillantes explosiones,
las voces de la guerra vibran a través del
continente.
Los alcázares se derrumban ante el fuego
arrollador,
Ya no importan las lágrimas y las plegarias
!recoged los muertos que esperan su mortaja!
ni las estrellas paridas en la noche,
ni la espuma de corrientes parlanchinas,
solo la fuerza arrolladora del infortunio en el
fragor de la batalla.
Truena democracia, estalla y
surge en la América indomable,
con más fuerza que el eco de las guerras,
marchando con pasos creadores.
Tags: Luis Tejada
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